JUAN RULFO: "El llano en llamas", un cuento muy corto

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La obra de Juan Rulfo está formado por unas pocas páginas, exactamente 272,las que suman sus obras El llano en llamas y Pedro Páramo en la edición del F.C.E. En 1953 publicaría el primero, un librito de cuentos, que antecedió en dos años a Pedro Páramo, la novela corta que le consagraría definitivamente como uno de los grandes escritores en español, según Borges, Cortázar, García Márquez..., por citar algunas opiniones entusiastas y de peso.

Frida Kahlo

Cualquiera de los cuentos sobre la vida campesina mexicana que forman El llano en llamas sería memorable, para mostrar la  capacidad de un idioma para ser diverso y uno, capaz de trasmitir expresivamente realidades distintas y permanecer inteligible para casi cuatrocientos millones de hablantes.

En el caso de Juan Rulfo es México quien enriquece el idioma , pero podría suceder lo mismo, casi veinte veces, por cada país de hispanoamérica, sin contar otras variantes más próximas.Para comprobar este hecho  se puede leer un cuento cualquiera de los que componen El llano en llamas; éste se ha sido elegido, sólo, por su brevedad porque la excelencia es común a todos y la capacidad de Rulfo para trasmitir emociones   y desgarro   también

Y ahí están esos dos tomos delgados pero tan sólidos y poderosos que forman un mundo capaz de llevar lejos hacia otras realidades,  impensables, antes para el lector.Se abre el libro, se empieza a leer y se abandona la propia orilla...

ACUÉRDATE

ACUÉRDATE de Urbano Gómez, hijo de don Urbano, nieto de Dimas aquel que dirigía las pastorelas y que murió recitando el "rezonga ángel maldito" cuando la época de la influenza. De esto hace ya años, quizá quince. Pero te debes acordar de él. Acuérdate que le decíamos el Abuelo por aquello de que su otro hijo, Fidencio Gómez, tenía dos hijas muy juguetonas: una prieta y chaparrita, que por mal nombre le decían la Arremangada, y la otra que era rete alta y que tenía los ojos zarcos y que hasta se decía que ni era suya y que por más señas estaba del hipo. Acuérdate del relajo que armaba cuando estábamos en misa y que a la mera hora de la Elevación soltaba su ataque de hipo, que parecía como si se estuviera riendo y llorando a la vez, hasta que la sacaban afuera y le daban tantita agua con azúcar y entonces se calmaba. Ésa acabó casándose con Lucio Chico, dueño de la mezcalera que antes fue de Librado, río arriba, por donde está el molino de linaza de los Teódulos.

Acuérdate que a su madre le decían la Berenjena porque siempre andaba metida en líos y de cada lío salía con un muchacho. Se dice que tuvo su dinerito pero se lo acabó en los entierros, pues todos los hijos se le morían de recién nacidos y siempre les mandaba cantar alabanzas, llevándolos al panteón entre músicas y coros de monaguillos que cantaban "hosanas" y "glorias" y la canción esa de "ahí te mando Señor, otro angelito". De eso se quedó pobre, porque le resultaba caro cada funeral, por eso de las canelas que les daba a los invitados del velorio. Sólo le vivieron dos, el Urbano y la Natalia, que ya nacieron pobres y a los que ella no vio crecer, porque se murió en el último parto que tuvo, ya de grande, pegada a los cincuenta años.

La debes haber conocido , pues era re alegadora y cada rato andaba en pleito con las marchantas en la plaza del mercado porque le querían dar muy caros los jitomates, pegaba de gritos y decía que la estaban robando. Después, ya de pobre, se le veía rondando entre la basura, juntando rabos de cebollas, ejotes ya sancochados y alguno que otro cañuto de caña "para que se les endulzara la boca a sus hijos". Tenía dos, como ya te digo, que fueron los únicos que se le lograron. Después no se supo ya de ella. 

Ese Urbano Gómez era más o menos de nuestra edad, apenas unos meses más grande, muy bueno para jugar a la rayuela y para las trácalas. Acuérdate que nos vendía clavellinas y nosotros se las comprábamos, cuando lo más fácil era ir a cortarlas al cerro.Nos vendía mangos verdes que se robaba del mango que estaba en el patio de la escuela y naranjas con chile que compraba en la portería a dos centavos y que luego nos las revendía a cinco. Rifaba cuanta porquería y media traía en la bolsa: canicas ágatas, trompos y zumbadores y hasta mayates verdes, de esos a los que se les amarra un hilo en una pata para que no vuelen muy lejos. Nos traficaba a todos. Acuérdate.

Era cuñado de Nachito Rivero, aquel que se volvió menso a los pocos días de casado y que Inés, su mujer, para mantenerse, tuvo que poner un puesto de tepache en la garita del camino real, mientras Nachito se vivía tocando canciones todas desafinadas en una mandolina que le prestaban en la peluquería de don Refugio.

Y nosotros íbamos con Urbano a ver a su hermana, a bebernos el tepache que siempre le quedábamos a deber y que nunca le pagábamos, porque nunca teníamos dinero. Después hasta se quedó sin amigos, porque todos, al verlo, le sacábamos la vuelta para que no fuera a cobrarnos.

Quizá entonces se volvió malo, o quizá ya lo era de nacimiento.

Lo expulsaron de la escuela antes del quinto año, porque lo encontraron con su prima la Arremangada jugando a marido y mujer detrás de los lavaderos, metidos en un aljibe seco. Lo sacaron de las orejas por la puerta grande entre la risión de todos, pasándolo por en medio de una fila de muchachos y muchachas para avergonzarlo. Y él pasó por allí, con la cara levantada, amenazándonos a todos con la mano y como diciendo : "Ya me las pagarán caro."

Y después a ella, que salió haciendo pucheros y con la mirada raspando los ladrillos, hasta que ya en la puerta soltó el llanto; un chillido que se estuvo oyendo toda la tarde como si fuera un aullido de coyote.
Sólo que te falle mucho la memoria, no te has de acordar de eso.
Dicen que su tío Fidencio, el del trapiche, le arrimó una paliza que por poco lo deja parálisis y que él, de coraje, se fue del pueblo.

Lo cierto es que no lo volvimos a ver sino cuando apareció de vuelta por aquí convertido en policía. Siempre estaba en la plaza de armas, sentado en una banca con la carabina entre las piernas y mirando con mucho odio a todos. No hablaba con nadie. No saludaba a nadie. Y si uno lo miraba, él se hacía el desentendido como si no conociera a la gente.

Fue entonces cuando mató a su cuñado, el de la mandolina. Al Nachito se le ocurrió ir a darle una serenata, ya de noche, poquito después de las ocho y cuando todavía estaban tocando las campanas el toque de Ánimas.Entonces se oyeron los gritos, y la gente que estaba en la iglesia rezando el rosario salió a la carrera y allí los vieron: al Nachito defendiéndose patas arriba con la mandolina y al Urbano mandándole un culatazo tras otro con el máuser, sin oír lo que le gritaba la gente, rabioso como perro del mal. Hasta que un fulano que no era ni de por aquí se desprendió de la muchedumbre y fue y le quitó la carabina y le dio con ella en la espalda, doblándolo sobre la banca del jardín donde estuvo tendido.

Allí lo dejaron pasar la noche. Cuando amaneció se fue. Dicen que antes estuvo en el curato y que hasta le pidió la bendición al padre cura, pero que él no se la dio.

Lo detuvieron en el camino. Iba cojeando, y mientras se sentó a descansar llegaron a él. No se opuso. Dicen que él mismo se amarró la soga en el pescuezo y que hasta escogió el árbol que más le gustaba para que lo ahorcaran.

Tú te debes acordar de él, pues fuimos compañeros de escuela y lo conociste como yo.

                               Frida Kahlo



Enlaces relacionados:
Juan Rulfo: el cuento de nunca acabar 
Juan-Rulfo y Rufino-Tamayo-



  RULFO,J.:El llano en llamas. Fondo de Cultura Económica.

UNA HISTORIA SOBRE LA BELLEZA DE LOS NÚMEROS Y…ALGO MÁS.

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                                                                Editorial Funambulista

Se lee algo sobre un libro que trata de un matemático de élite que habla de matemáticas con su asistenta y su hijo de diez años…y le entienden  y… se siente curiosidad. Luego la faja que abraza la portada, en rojo, dice, que es la tercera edición y que en Japón se han vendido dos millones de ejemplares y… se desconfía…pero también dice que es premio de la sociedad nacional de matemáticas (japonesa) y la curiosidad y la confianza vuelven...y se empieza a leer y se continúa …hasta el final .

Se trata de La fórmula preferida del profesor, de editorial Funambulista. La edición es muy buena: el papel, la letra, los márgenes y el precio razonable, algo más de 13 €.,Las editoriales pequeñas tan preocupadas en buscar la calidad pensando en el lector, merecen tener éxito.

La autora es  YOKO OGAWA y  es un libro peculiar, poco habitual en el que sorprende la lucidez cristalina de la mente de la autora y la capacidad para conjugar una inteligencia muy dotada para la abstracción, con un conocimiento hondo de la psicología humana y un lirismo leve y sutil salpicado por las páginas en breves comentarios que crean imágenes poderosas pero delicadas y musicales como haikus...

Es fácil recomendar su lectura. Todo el libro es un elogio de la mente humana, capaz de construir un monumento inmaterial , pero tangible,  a la belleza, al inventar los números , sus clases, sus significados,y sus relaciones. Al atender con su invención una parte práctica y útil, pero otra ,  puramente especulativa, el pensamiento por el pensamiento, el conocimiento por el conocimiento; un homenaje al cerebro humano, la única materia que se piensa a sí misma. Y buscando la elegancia en la expresión sencilla de la complejidad, sin ningún elemento innecesario; en enunciados condensados y depurados al máximo, como en la fórmula de Euler o en esas aventuras, puramente mentales del Último Teorema de Fermat, capaz de atravesar siglos apasionando a gentes que buscan su solución y a un público limitado pero interesado que espera con emoción sea encontrada.

Otro aspecto interesante del libro es palpar cómo el conocimiento se trasmite por el entusiasmo porque la mejor forma de aprender, incluso matemáticas, es por contagio. La fórmula preferida del profesor es especialmente recomendable:

*para quienes odian las matemáticas,
*para los que las adoran, 
*para los entusiastas incondicionales del béisbol...
-. Lo que sigue es una muestra :

[-]“Cuando no está Root, siento que mi corazón está vacío –dije. 

-¿Vacío significa que se reduce a 0 [cero]? –murmuró el profesor a pesar de que yo no le había preguntado nada en concreto- Es decir, ahora existe un 0 dentro de ti ¿es eso? 

-Sí, creo que sí, bueno casi…-asentí con la cabeza vagamente. 

-¿No te parece que el hombre que descubrió el 0 era grandioso? 

-¿No existía el 0 desde siempre? 

-¿A qué te refieres con desde siempre? 

-Pues…quizás desde que nació el ser humano ha existido el 0… 

-Entonces, ¿tú crees que ya existía el 0 cuando apareció la especie humana, como las flores o estrellas? ¿Crees que pudo conseguirse tal belleza sin hacer ningún esfuerzo? ¡qué clase de idea es esa! Deberías estar todavía más agradecida a la grandeza del progreso humano. Por mucho que lo agradecieras, nunca sería suficiente. No es un castigo de Dios, sabes… 

El profesor incorporó la parte superior del cuerpo y se rascó el pelo. Aquello le parecía lamentable de verdad. Como la caspa estaba a punto de caer en el plato del melón, lo deslicé deprisa debajo de mi silla. 

-¿Y quién lo descubrió? 

-Fue un matemático indio desconocido. Fue él quien salvó a las matemáticas griegas de ser quemadas en las revueltas de los paganos, fue él quien resucitó los teoremas perdidos y además descubrió nuevos teoremas. Todos los matemáticos de la Grecia antigua pensaban que era innecesario calcular la nada. Como no existe la nada, tampoco es posible expresarla con números. Pero hubo personas que dieron la vuelta a esa lógica tan razonable. Él fue capaz de expresar la nada con un número. Hizo existir la no existencia. ¿No te parece maravilloso? 

-Sí, lo es. 

Estaba de acuerdo con él, pero no sabía por qué aquel matemático indio desplazaba a Root en sus preocupaciones. Yo ya había aprendido por experiencia que cualquier cosa que el profesor exponía apasionadamente resultaba, sin falta, magnífica. 

-Así que gracias a que ese gran maestro indio descubrió el 0 en el cuaderno de Dios se pudieron hojear páginas que nunca habían sido abiertas hasta entonces. 

-Eso es. Fue exactamente tal como acabas de decirlo. Eres realmente inteligente. Te falta el sentimiento de agradecimiento, pero tienes suficiente audacia para entender el conjunto de las matemáticas. Mira esto, míralo sólo un momento. 

Sacó un lápiz y un papel de bloc del bolsillo pechero. Era un gesto que le había visto muchas veces. También era el momento en el que parecía más elegante. 

-El poder distinguir entre estos dos números se debe al 0. 

Los números que escribió, utilizando el reposa brazos como soporte, fueron el 38 y el 308. El 0 estaba subrayado con dos líneas…”.[-]

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Música para Helicópteros

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Hay estudios científicos que muestran, estadísticamente,que la música no sólo influye en los estados de ánimo -que la música amansa las fieras  se sabía- sino que además puede ser cardiosaludable. Los ha hecho la Universidad de Maryland y en ellos se ha estudiado cómo  escuchar media hora diaria de música mejora la circulación sanguínea a cualquier edad y a largo plazo. Michel Miller, responsable del estudio, explica que escuchar música activa la segregación de óxido nítrico en el flujo sanguineo lo que hace bajar la tasa de colesterol (malo) en sangre. En el estudio  se comprobó que en los voluntarios que escucharon música que encontraron agradable el diámetro de sus venas crecía hasta un 26 por ciento.

Miller defiende que la música escuchada debe ser según los gustos de cada persona pero habla de efectos diversos según el tipo de música. Algunos consiguen que las venas se contraigan, son músicas más irritantes como el heavy metal o el rap.

En la Universidad de Brunel centraron los estudios en los diversos efectos según el tipo de música , algunas favorecen la resistencia, la concentración y hacen rendir más.

Finalmente La Universidad de Stanford, California, comprobó que escuchando música del siglo XVIII mejoraba la capacidad de concentración. Hace unos años se habló de piezas de Mozart que conseguían estos efectos como las Sonatas para dos pianos Kegel 576-K310 y K448. Posiblemente sean equivalentes a ciertas obras de Haydn, Haendel,Vivaldi, Beethoven y por supuesto Bach.

Pero la música que acompaña esta reseña es la menos apropiada para que las venas se dilaten, aunque seguro que produce una descarga de adrenalina que las recorre como un rayo y las activa.,

Es la música  de Wagner, de la mano de Coppola  en Apolalypse Now :

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También el genio extravagante y provocador de la música contemporánea Karlheinz Stockhausen, recientemente desaparecido, imagina y realiza un increible Cuarteto de cuerda para Helicópteros.Se estrenó el 17 de junio de 2007 en el aeropuerto alemán de Braunschweig: cuatro solistas tocando a 700 metros del suelo acompañados por una orquesta desde tierra. Tocaron durante 35 minutos y su imagen y el sonido eran trasmitidos a un hangar del aeródromo donde estaba el público.

Martin Weller, el director de la orquesta declaró poco después que el concierto (la performance musical) había sido un verdadero reto.

Ninguna de las dos es una música cardiosaludable, casi seguro, pero son una oportunidad de contemplar, en un caso, una puesta en escena espectacular y en el otro de "participar" en un asombroso experimento musical. Y siempre se podrá recuperar el ritmo cardiaco oyendo música del XVIII.

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Así de nevado estaba ayer, 20 de dic. Central Park...

LA NOVELA DE J.D.SALINGER, THE CATCHER IN THE RYE, SE PUBLICÓ EN 1945.

A PESAR DE LOS AÑOS TRANSCURRIDOS SIGUE SIENDO UN LIBRO QUE ATRAPA  Y ES EL MEJOR PARA QUE UN ADOLESCENTE DESCUBRA LO ATRACTIVO Y GRATIFICANTE QUE PUEDE SER LEER.

LOS ADULTOS LE SEGUIRÍAN LEYENDO SIEMPRE, SI TUVIERAN TIEMPO. SE PODRÍA DECIR QUE YA ES UN CLÁSICO, UN CLÁSICO CONTEMPORÁNEO, TAN CONTEMPORÁNEO COMO SHAKESPEARE...

Ayer, 20 de diciembre 2008, ha nevado en Nueva York como testifica la foto en El  País.com, en Central Park. Entre los millones de lectores incondicionales que hay por el mundo de El Guardián entre el Centeno, muchos se han acordado de Holden Caulfield y de la conversación que mantiene en un taxi mientras atraviesa Manhattan.El taxista se llama Howitz. Sucede en el Capítulo 12.

"Se llamaba Howitz y era mucho más simpático que el anterior. Por eso se me ocurrió que a lo mejor el sabía lo de los patos.
-Oiga, Howitz- le dije-. ¿Pasa usted mucho junto al lago de Central Park?
-¿Qué?
-El lago, ya sabe. Ese lago pequeño que hay cerca de central South Park. Donde están los patos. Ya sabe.
- Sí. ¿Qué pasa con ese lago?
- ¿Se acuerda de esos patos que hay siempre nadando allí? Sobre todo en primavera. ¿Sabe usted por casualidad adónde van en invierno?
-Adónde van ¿quién?
-Los patos. ¿Lo sabe usted por casualidad? ¿Viene alguien a llevárselos a alguna parte en un camión, o se van ellos por su cuenta al sur, o qué hacen?
El tal Howitz volvió la cabeza en redondo para mirarme. Tenía muy poca paciencia, pero no era mala persona.
-¿Cómo quiere que lo sepa? -me dijo-. ¿Cómo quiere que sepa yo una estupidez semejante?
-Bueno, no se enfade usted por eso -le dije.
-¿Quién se enfada? Nadie se enfada.
Decidí que si iba a tomarse las cosas tan a pecho, mejor era no hablar. Pero fue él quien sacó de nuevo la conversación. Volvió otra vez la cabeza en redondo y me dijo.
- Los peces son los que no se van a ninguna parte. Los peces se quedan en el lago. Esos si que no se mueven.
-Pero los peces son diferentes. Lo de los peces es distinto. Yo hablaba de los patos -le dije.
-¿Cómo que es distinto? No veo por qué tiene que ser distinto -dijo Howitz. Hablaba siempre como si estuviera muy enfadado por algo-. No irá usted a decirme que el invierno es mejor para los peces que para los patos ¿no? A ver si pensamos un poco...

Me callé durante un buen rato. Luego le dije:
-Bueno, ¿y qué hacen los peces cuando el lago se hiela y la gente se pone a patinar encima y todo?
Se volvió otra vez a mirarme:
-¿Cómo que qué hacen? se quedan donde están. ¿No te fastidia?
-No pueden seguir como si nada. Es imposible.
-¿Quién sigue como si nada? Nadie sigue como si nada -dijo Howitz. El tío estaba tan enfadado que me dio miedo de que estrellara el taxi contra una farola -Viven dentro del hielo, ¿no te fastidia?. Es por la naturaleza que tienen ellos. Se quedan helados en la postura que sea para todo el invierno.
-Sí, ¿eh? Y ¿cómo comen entonces? Si el lago está helado no pueden andar buscando comida ni nada.
-¿Qué cómo comen? Pues por el cuerpo. Pero, vamos parece mentira...Se alimentan a través del cuerpo, de algas y todas esas mierdas que hay en el hielo. Tiene los poros esos abiertos todo el tiempo. Es la naturaleza que tienen ellos. ¿No entiende? -se volvió ciento ochenta grados para mirarme.
-Ya- le dije. Estaba seguro de que íbamos a pegarnos un trastazo. Además se lo tomaba de un moodo que así no había forma de discutir con él-. ¿Quiere usted parar en alguna parte y tomar una copa conmigo?- le dije.
No me contestó. supongo que seguía pensando en los peces, así que le repetí la pregunta. Era un tío bastante decente. La verdad es que era la mar de divertido hablar con él.
-No tengo tiempo para copitas, amigo -me dijo-. Además ¿cuántos años tiene usted? ¿No debería estar ya en la cama?
-No estoy cansado
Cuando me dejó a la puerta de Ernie y le pagué, aún insistió en lo de los peces. Se notaba que se le había quedado grabado:
-Oiga -me dijo-, si fuéramos peces, la madre naturaleza cuidaría de nosotros. No creerá usted que se mueren todos en cuanto llega el invierno, ¿no?
-No, pero...
-¡Pues entonces! -dijo Howitz, y se largó como un murciélago huyendo del infierno. Era el tío más susceptible que he conocido en mi vida. A lo más mínimo se ponía hecho un energúmeno.[-]"

EN EL CAPÍTULO 22 EXPLICA HOLDEN CAULFIELD SU PREOCUPACION POR LA INFANCIA Y DE PASO EL TÍTULO DEL LIBRO.

"Muchas veces me imagino que hay un montón de niños jugando en un campo de centeno. Miles de niños. Y están solos, quiero decir que no hay nadie mayor vigilándolos. Sólo yo. Estoy al borde de un precipicio y mi trabajo consiste en evitar que los niños caigan a él. En cuanto empiezan a correr sin mirar adónde van, yo salgo y los cojo. Eso es lo que me gustaría hacer todo el tiempo. Vigilarlos. Yo sería el guardián entre el centeno. Te parecerá una tontería, pero es lo único que de verdad me gustaría hacer. Sé que es una locura."

Central Park West/ J. Coltrane

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EL MEJOR CUENTO DEL MUNDO: "El gato bajo la lluvia"

ES MUY ARRIESGADO Y SIEMPRE SUBJETIVO, AUNQUE CON LA CALIDAD ASEGURADA CUANDO UN AUTOR RECONOCIDO, COMO GARCÍA MÁRQUEZ, DICE:"ES EL MEJOR CUENTO DEL MUNDO".  

CADA UNO TIENE EL SUYO.PARA ALGUNOS EL MEJOR CUENTO DEL MUNDO ES "EL PERSEGUIDOR", DE CORTÁZAR, PARA OTROS "UN DÍA PERFECTO PARA EL PEZ PLÁTANO", DE SALINGER... PERO HAY OTROS..., 

TAL VEZ NO DEBIERA HABLARSE DE EL MEJOR SI NO UNO DE LOS MEJORES....AUNQUE PUEDE QUE ÉSTE DE HEMINGWAY SEA ADEMÁS DE BUENO UN EJEMPLO DEL "MENOS ES MÁS" QUE ES UNA DE LAS CUALIDADES DE UN BUEN CUENTO Y DE LA MEJOR POESÍA.

Un reciente texto de Vila-Matas recuerda que García Márquez calificó como "el mejor cuento del mundo" una narración corta de Hemingway, "El gato bajo la lluvia".El texto de Matas a su vez se convierte en otro cuento,y está publicado en un libro de bolsillo,en Cuadernos Alfabia, que edita la editorial del mismo nombre.

Este es el cuento de Hemingway:
El gato bajo la lluvia

Sólo dos americanos paraban en el hotel. No conocían a ninguna de las personas que subían y bajaban por las escaleras hacia y desde sus habitaciones. La suya estaba en el segundo piso, frente al mar y al monumento de la guerra, en el jardín público de grandes palmeras y verdes bancos. Cuando hacía buen tiempo, no faltaba algún pintor con su caballete. A los artistas les gustaban aquellos árboles y los brillantes colores de los hoteles situados frente al mar.

 Los italianos venían de lejos para contemplar el monumento a la guerra, hecho de bronce que resplandecía bajo la lluvia.El agua se deslizaba por las palmeras y formaba charcos en los senderos de piedra. Las olas se rompían en una larga línea y el mar se retiraba de la playa, para regresar y volver a romperse bajo la lluvia. Los automóviles se alejaban de la plaza donde estaba el monumento. Del otro lado, a la entrada de un café, un mozo estaba contemplando el lugar ahora solitario

.La dama americana lo observó todo desde la ventana. En el suelo, a la derecha,un gato se había acurrucado bajo uno de los bancos verdes. Trataba de achicarse todo lo posible para evitar las gotas de agua que caían a los lados de su refugio. El gato tenía que estar a la derecha. Tal vez pudiera acercarse protegida por los aleros. -Voy a buscar ese gatito -dijo ella. - Iré yo, si quieres -se ofreció su marido desde la cama. -No, voy yo. El pobre minino se acurrucaba bajo el banco para no mojarse ¡Pobrecito! .

El hombre continuó leyendo, apoyado en dos almohadas, al pie de la cama. -No te mojes -le advirtió. La mujer bajó y el dueño del hotel se levantó y le hizo una reverencia cuando ella pasó delante de su oficina, que tenía el escritorio al fondo. El propietario era un hombre muy viejo y muy alto. Il piove -expresó la americana. El dueño del hotel le resultaba simpático. -Si, si signora, brutto tempo. Es un tiempo muy malo. Cuando la americana pasó frente a la oficina, el padrone se inclinó desde su escritorio.Ella experimentó una rara sensación. Se quedó detrás del escritorio, al fondo de la oscura habitación. A la mujer le gustaba. Le gustaba la seriedad con que recibía cualquier queja. Le gustaba su dignidad y su manera de servirla y de desempeñar su papel de hotelero. Le gustaba su rostro viejo y triste y sus manos grandes. 

Estaba pensando en aquello cuando abrió la puerta y asomó la cabeza. La lluvia había arreciado. Un hombre con un impermeable cruzó la plaza vacía y entró en el café. El gato tenía que estar a la derecha. Tal vez pudiera acercarse protegida por los aleros.Mientras tanto, un paraguas se abrió detrás. Era la sirvienta encargada de su habitación, mandada sin duda, por el hotelero. -No debe mojarse- dijo la muchacha en italiano, sonriendo. Mientras la criada sostenía el paraguas a su lado, la americana marchó por el sendero de piedra hasta llegar al sitio indicado, bajo la ventana. 

El banco estaba allí, brillando bajo la lluvia, pero el gato se había ido. La mujer se sintió desilusionada. La criada la miró con curiosidad. -Ha perduto qualque cosa, signora? -Había un gato aquí- contestó la americana. -¿Un gato? -Si, il gatto. -¿Un gato? -la sirvienta se echó a reír -¿Un gato? ¿Bajo la lluvia? -Sí; se había refugiado en el banco -y después- ¡Oh! ¡Me gustaba tanto! Quería tener una gatito. Cuando habló en inglés la doncella se puso seria. -Venga, signora. Tenemos que regresar. Si no, se mojará. -Me lo imagino- dijo la extranjera. Volvieron al hotel por el sendero de piedra. La muchacha se detuvo en la puerta para cerrar el paraguas. Cuando la americana pasó frente a la oficina, el padrone se inclinó desde su escritorio. 

Ella experimentó una rara sensación. El padrone la hacía sentirse muy pequeña y a la vez, importante. Tuvo la impresión de tener una gran importancia. Después de subir por la escalera, abrió la puerta de su cuarto. George seguía leyendo en la cama. -¿Y el gato? -preguntó abandonado la lectura. -Se ha ido. -¿Y donde puede haberse ido? -dijo él, descansando un poco la vista. La mujer se sentó en la cama. -¡Me gustaba tanto! No sé por qué lo quería tanto. Me gustaba ese pobre gatito.No debe resultar agradable ser un pobre minino bajo la lluvia.

George se puso a leer de nuevo. Su mujer se sentó frente al espejo del tocador y empezó a mirarse con el espejo en mano. Se estudió el perfil, primero de un lado y después del otro, y por último se fijó en la nuca y en el cuello. -¿No te partece que me convendría dejarme crecer el pelo? -le preguntó, volviendo a mirarse de perfil. George levantó la vista y vio la nuca de su mujer, rapada como la de un muchacho. -A mí me gusta como está. -¡Estoy cansada de llevarlo tan corto! Ya estoy harta de parecer siempre un muchacho. George cambió de posición en la cama. No le había quitado la mirada de encima desde que ella empezó a hablar. -¡Caramba! Si estás muy bonita -dijo. 

La mujer dejó el espejo sobre el tocador y se fue a mirar por la ventana. Anochecía ya. -Quisiera tener el pelo más largo, para poder hacerme moño. Estoy cansada de sentir la nuca desnuda cada vez que me toco. Y también quisiera tener un gatito que se acostara en mi falda y ronroneara cuando yo lo acariciara. -¿Sí? -dijo George. -Y además quiero comer en una mesa con velas y con mi propia vajilla. Y quiero que sea primavera y cepillarme el pelo frente al espejo, tener un gatito y algunos vestidos nuevos. Quisiera tener todo eso. 

-¡Oh! ¿Por qué no te callas y lees algo? -dijo George reanudando su lectura. Su mujer miraba desde la ventana. Ya era de noche y todavía llovía a través de las palmeras. -De todos modos quiero tener un gato -dijo-.Quiero un gato. Quiero un gato. ahora mismo. si no puedo tener el pelo largo ni divertirme, por lo menos necesito un gato. George no la escuchaba. Estaba leyendo su libro. Desde la ventana, ella vio que la luz se había encendido en la plaza. Alguien llamó a la puerta -Avanti- dijo george, mirando por encima del libro. En la puerta estaba la sirvienta. Traía un gran gato de color carey que pugnaba por zafarse de los brazos que lo sujetaban. -Con permiso -dijo la muchacha- el padrone me encargó que trajera esto para la signora.

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Sandor MARAI / 28 y 31 de Marzo de 1985, San Diego, California

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Con El Último Encuentro,(1942), muchos lectores descubrieron en España a Sándor Márai en 1999. Algunos quedaron enganchados para siempre al autor húngaro, emigrado a Estados Unidos, y  le siguieron fielmente a medida que las distintas novelas iban apareciendo en Editorial Salamandra.Lecturas sucesivas  confirmaron  el interés del autor y su calidad literaria.

Recordaba, lejanamente, a Stefan Zweig, por su capacidad narrativa, por el grado de lucidez y sensibilidad. También ambos terminaron suicidándose en América pero en contextos y con implicaciones muy diferentes.

En 2004,apareció en español la primera parte de sus  memorias, Confesiones de un burgués y en 2006, la segunda parte ¡Tierra, Tierra!.  Ahora, Diarios 1984-1989, la última parte de sus escritos autobiográficos. Aunque la fecha final de los diarios sea el ya mítico 1989, la última  entrada, que coincide con el punto final de su vida, es de enero de ese año, por lo que no llegó a conocer el derrumbamiento del telón de acero , tras del cual, diferentes regímenes políticos,de distinto signo pero todos totalitarios, habían amargado su vida.De haber vivido hasta el 9 de noviembre, tal vez la fatal decisión final hubiera sido otra, aunque no fuera más que por curiosidad.

Estos Diarios 1984-1989 de un hombre inteligente, sensible y culto muestran la visión del mundo en los últimos años de su vida,ensombrecidos por la  falta de reconocimiento de su obra, y están llenos de lucidez escéptica y emoción contenida.Qué poco podía imaginar la frecuencia y el éxito de sus ediciones actuales. Como muestra se ofrecen dos entradas consecutivas de los diarios, correspondientes a el 28 y el 31 de Marzo de 1985:

28 de marzo

El viento es helado como el puñal de un sicario mafioso. Marzo es el mes de las revoluciones, de los laxantes y el pesimismo.

Detestaba a Hegel, a quien consideraba un mero charlatán. Sin duda respetaba a Platón y a Kant, pero desde una distancia prudencial. Aunque a regañadientes, aceptaba a Goethe, quien al final de su vida, en la que tan inclinado se mostró a la búsqueda de aventuras, no tuvo inconveniente en recibir en Fráncfort la visita de su nuera Ottilia, por entonces ya viuda. La vida sexual del maestro fue impulsiva; supo establecer contactos pero no vínculos.

Schopenhauer fue uno de los grandes iconoclastas del siglo XIX: supo destruir una visión del mundo de manera convincente pero no construyó otra verdaderamente original para sustituirla. "¿Usted todavía necesita a Dios?", pregunto furioso a un filósofo rival. La imagen del Dios antropomorfo le parecía humillante, tanto para Dios como para el hombre.

31 de marzo

Como visitantes que van a ver al condenado en el corredor de la muerte, llegan las cartas y los artículos periodísticos dándome ánimos en ocasión de mi octogésimo quinto aniversario; siguen pensando en mí.¡Ánimo! Resiste, me dicen. Me da la impresión de que algunos incluso me dan consejos sobre qué menú debo elegir para la última comida. Hay algo grotesco en todo este interés.

Para Schopenhauer, los "bípedos" -excepto él mismo y tal vez Kant- eran parásitos mezquinos, bestiales, codiciosos e ignorantes. Y la gran mayoría sin duda lo es. Sin embargo, parece olvidar que no es la mayoría la que cuenta, sino siempre y en todos los tiempos aquellos pocos que son diferentes.

Links:
tierra-tierra-sandor-marai-
poemas-para-despues-de-una-guerra-sandor marai
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FERREIRA GULLAR." Perplejidades"

El poeta brasileño Ferreira Gullar (Sao Luis de Maranhao 1930)  consciente del poder transformador de la poesía, la palabra que permanece,se muestra como un poderoso creador que afina la idea, utilizando la morfología de cada palabra y la sintaxis más adecuada donde insertarla y darle  sentido, hasta conseguir la perdurable belleza y la  emoción de cada uno de sus poemas.

PERPLEXIDADES


a parte mais efímera
de mim
é esta consciência de que existo
e todo o existir consiste nisto
é estranho!
e mais estranho
ainda
me é sabe-lo
e saber
que esta consciencia dura menos
que um fio de meu cabelo

e mais estranho ainda
que sabê-lo
é que
enquanto dura me é dado
o infinito universo constelado
de quatrilhoes e quatrilhoers de estrelas
sendo que umas poucas delas
pòsso vê-las
fulgindo no presente do pasado


                                      (quatrilhoes de estrelas/cuatrillones de estrellas)



PERPLEJIDADES


La parte más efímera
de mí
es esta consciencia de que existo
y todo existir consiste en esto
¡es extraño!
Y más extraño aún
Que saberlo
Es que
En cuanto dura se me ha dado
El infinito universo constelado
De cuatrillones y cuatrillones de estrellas
Sucediendo que unas pocas de entre ellas
Puedo verlas
Fulgurando en el presente del pasado

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JUAN BAUTISTA HUMET, (Navarrés,Valencia, enero1950- Barcelona, noviembre2008)

                                    En la portada del último disco,2004





Las proas oscilaban , y la costa
ennegrecida de pájaros miró por última vez
el alborotado pelo de él, el ojo azul ballena;
los transitados adoquines parecían dar suerte.

The bows glided down, and the coast
Blackened with birs took a last look
At his thrashing hair and whale-blue eye;
The trodden town rang its cobbles for luck.

Bebían las velas el viento, y blanco cual la leche
entró en la bebiente oscuridad;
naufragaba el sol sobre perlas al oeste
a navegar salía la luna en su esquife

Sails drank the wind, and white as milk
He sped into the drinking dark;
The sun shipwrecked west on a pearl
And the moon swam out of its hulk.

Adiós, buena suerte, sol y luna encendidos,
para el pescador perdido en tierra.
De pie y solo, a la puerta de su hogar,
con su alargado corazón en la mano.

Goodbye, good luck, struck the sun and the moon,
To the fisherman lost on the land.
He stands alone at the door of his home,
With his long-legged heart in his hand.

(fragmentos, discontinuos, de Balada del cebo..., de Dylan Thomas)








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ARUNDHATHI SUBRAMANIAM: Página blanca.

La poeta india Arundhathi Subramaniam, nació en Bombay en 1967 y en su  Universidad estudió Filología Inglesa. Escribe sobre danza, teatro,literatura...Su poesía es publicada en revistas y antologías de todo el mundo.

Página blanca

Sólo por este momento
conquistadora de la página en blanco
mis palabras apuñalan
la autocracia blanca del silencio
mientras observo la topografía,
los contornos, los barrancos, los cráteres
de un imperio incierto-
la salpicadura de caligrafía
la mancha provisional de la sílaba
en papel no trazado.

Y tú que vuelves la mirada atrás
mientras agarro este momento
y lo monto fugazmente
¿tienes miedo de que si me miras a los ojos
en este instante aterrador de omnipotencia
que insidiosamente
voy a invadir tus fronteras
y voy a proclamar míos
los adormecidos mohenhodaros* de tu mente?

Nota del blog:*Mohenho Daro, fue una civilización urbana de la Edad del Bronce, III mil.a.c., en el valle del Indo.Tuvo un sistema de escritura que no ha sido descifrado aún. 

BLANK PAGE

I am, for just this moment,
conquistador of the blank page,
my words stabbing
the white autocracy of silence,

as I survey the topography, 

contours, ravines, craters,
of an uncertain empire-
the splash of calligraphy,
the tentative smudge of syllable
on unmapped paper.

And you who look away
as I sice this moment
and ride it fleetingly,
do you fear that if you look me in the eye
in this terrifying instant of omnipotence,
that I shall insidiously
surge into your frontiers
and claim for my own
the sleeping mohenjodaros of your mind?


Rimsky-Korsakov. Canción india.

Erik Satie. El Viaje. Michael Nyman



Traducción española del poema, José Luis Reina Palazón.

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Fernando PESSOA ,"SOY UN POETA"

FERNANDO PESSOA (1888-1935), UNO DE LOS GRANDES POETAS EN LENGUA PORTUGUESA,  UN DIA DE PRINCIPIOS DEL SIGLO XX  REFLEXIONA SOBRE  SER POETA.

ES UN AUTOR MÚLTIPLE, ÉL Y SUS HETERÓNIMOS : RICARDO REISS, ALBERTO CAEIRO, ÁLVARO DE CAMPOS, BERNARDO SOARES...

EL TEXTO  de DIARIOS, Editorial Gadir.Madrid 2008.Y EL POEMA, DE ALBERTO CAEIRO,, EDITADO POR Visor de Poesía.Madrid 1984.

"Soy un poeta impulsado por la filosofía, no un filósofo con cualidades poéticas. Me fascinaba observar la belleza de las cosas y dibujar lo imperceptible, lo minúsculo que define el alma poética del universo.

La poesía de la Tierra nunca está muerta. Podemos decir que otras épocas pasadas fueron más poéticas, [-]

La poesía está en todo, en la tierra y el mar, en el lago y en la rivera del río. También esta en la ciudad, no lo niegues, se hace evidente a mis ojos, mientras estoy aquí sentado: hay poesía en esta mesa, en este papel, en este tintero:hay poesía en el ruido de los coches, en la calzada, en cada movimiento vulgar y ridículo de un obrero que, al otro lado de la calle, pinta el cartel de una carnicería.

Mi sentido más profundo predomina en mí de tal modo sobre los cinco sentidos que veo las cosas de la vida, estoy convencido, de una forma distinta la de los demás hombres.Para mí no existe, o no existía, una riqueza en el significado de la llave de una puerta, un clavo en la pared, los bigotes de un gato. Existe, para mí, una sugestión espiritual plena en una gallina que cruza la carretera cacareando. Existe para mí, un significado más profundo que el miedo de las personas en el olor del sándalo, en una caja de cerillas olvidada, en dos papeles sucios que, en un día de viento, dan vueltas y se persiguen calle abajo.

Y es que la poesía es admiración, perplejidad, como la de un ser que hubiera caído del cielo y se diera cuenta durante su propia caída, atónito. Como alguien que conociera las cosas en el alma y luchando por recordar este conocimiento se diera cuenta de que no era así como las conocía, no bajo esa forma y esas condiciones, y fuera incapaz de recordar más."

XIX


O luar quando bate na relva
Nao sei que coisa me lembra...
Lembra-me a voz da criada velha
Contando-me contos de fadas.
E de como Nossa Senhora vestida de mendiga
Andava à noite nas estradas
Socorrendo as crianças maltratadas...

Se eu já nao posso crer que isso é verdade,
Para que bate o luar na relva?


XIX

Cuando la luna cae sobre el césped
no sé lo que me recuerda...
Me recuerda la voz de la criada vieja
contándome cuentos de hadas.
Y de cómo Nuestra Señora vestida de mendiga
andaba de noche por los caminos
socorriendo a los niños maltratados...

Si ya no puedo creer que eso es verdad
¿para qué cae la luna sobre el césped ?



J.S.BACH.CANTATA BWV 156






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JORGE GUILLÉN VERSOS PARA VERMEER

EL POETA DE LA GENERACIÓN DEL 27, JORGE GUILLÉN ESCRIBIÓ UNOS VERSOS DEDICADOS A UN CUADRO  DEL PINTOR DEL S. XVII HOLANDÉS, VERMEER DE DELFT QUE DEBIÓ CONOCER MUY BIEN EN SU EXILIO AMERICANO.

POEMA Y REPRESENTACIÓN SE INTENSIFICAN SOBRE EL FONDO MUSICAL DE OTRO ARTISTA, BEETHOVEN, Y AUNQUE SE MEZCLAN LOS SIGLOS, YA SE SABE QUE TODO GRAN ARTISTA EN ESTE CASO TRES,   ES NUESTRO CONTEMPORÁNEO .

VERMEER.h.1657. ól/lz, 50,5 x46cm. Frick Collection. N. Y.(***ampliar)






ÁNGULO DOMÉSTICO


Aquellos muros trazan la intimidad de un ángulo
Tan luminosamente sensible en su reserva
Que a los dos personajes allí dialogadores
-Discursivo el galán, muy cortés la señora-
Se ofrecen en concierto la ventana y un mapa.
El día de una calle, quizá de algún jardín
Acompaña dorando, templando su valor
En vidriera y pared. Continentes, océanos,
Todo converge allí. ¡Qué intimidad de estancia,
Qué azul de terciopelo! La atención es un éxtasis.

"Continentes, océanos, todo converge allí". En esos  versos Guillén parece comprimir en un punto de máxima densidad todo lo que suponía la actividad económica, fabril, financiera y mercantil,el comercio de las especias,las sedas, los bulbos de tulipán -que cotizaban en la Bolsa de Amsterdam-... con tierras lejanas, sobre todo Las Indias Orientales, en la rica Holanda del siglo XVII, ya de verdad independiente, desde no hacía tanto, de España.

En el cuadro este mundo complejo de riqueza y está representado por el bienestar burgués y el mapa de países remotos...tan presentes en la prosperidad holandesa de esos años.

BEETHOVEN. Sonata nº5, "Primavera". 2ºmov.Adagio molto espressivo




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BEBO VALDÉS... ( Y DIEGO EL CIGALA) POR SEPARADO Y JUNTOS.

Bebo y Chucho Valdés en el concierto de ayer, 8 de noviembre, en el Teatro Real de Madrid.



LÁGRIMAS NEGRAS


Diego el Cigala y bebo Valdés juntos.

LEYENDA VIVA DE LA MÚSICA CUBANA BEBO VALDÉS CUMPLE 90 AÑOS ESTA SEMANA. PARA CELEBRARLO SE EDITA SU BIOGRAFÍA, "BEBO DE CUBA".[-]

En El País Semanal, nº1671 del 5 de Octubre viene una  entrevista con Bebo Valdés realizada por Carlos Galilea. De ella se extracta en este post una parte importante.

"[-] En noviembre de 2005, él y su mujer, Rose Marie, se instalaron en Arroyo de la Miel, Benalmádena. "Fue por 44 años de casados. Le dije "pide una cosa". Quiso esto y, bueno, ya está", cuenta él.[-]Vive tranquilo. Quizá demasiado tranquilo. porque a Bebo le sube la adrenalina cuando hay trabajo o cuando está rodeado de amigos.[-] Bebo parece echar de menos Suecia a donde llegó en 1963 con los Lecuona Cuban Boys y donde pasó casi treinta años en el anonimato como pianista de hotel."Me tocó los primeros años allá trabajar en el Círculo Polar Ártico. No sabes si es de día o de noche", cuenta. ¿Se siente un poco sueco? "Demasiado", apunta Rose Marie.[-]

Paquito D'Rivera reclama que fue él quien le rescató del olvido...

Bueno no hay que hacerle mucho caso. Paquito es muy celoso. Pero es buena gente, muy inteligente, y toca con cojones. Para mí el mejor clarinete que hay en el mundo hoy día es él. Benny Goodman tendría que fajarse con él. Además toca cualquier tipo de música.[-]

Con "Lágrimas negras", cerca del millón de discos vendidos, ha ganado mucho dinero...

A mí el dinero no me importa ni cojones. Nunca me ha importado. Yo quiero hacer mi trabajo, que me dé para comer y para ir aquí al lado, y ponerme un traje cuando yo quiera.[-]

Se fue de Cuba el 26 de octuibre de 1960 y no ha vuelto.
Cuando Rolando Laserie y yo nos bajamos del avión de México, besamos la tierra y juramos que nunca íbamos a pisar nuestra tierra mientras existiera ese sistema.[-]

Su madre, que le vio jugando con unas piedras con las que simulaba tocar el piano, fue la que más le apoyó para poder aprender.

Eso es lo más grande del mundo, mamá, lo que más he querido yo en mi vida [se le humedecen los ojos]. Posiblemente sin ella no hubiera sido pianista. Era una costurera buenísima y nosotros vendíamos churros y cualquier cosa por la calle para ayudar en casa. Cuando no había para comer y me decía"A ti que te gusta la calle...", y me daba un cuchillo sin punta para que fuera a coger caña o mangos.[-]Pero yo era feliz , y eso no me lo quita nadie, porque yo fui feliz del carajo. Por eso el dinero lo llevo mal. Yo creo que es la desgracia de la gente.

El hecho de trabajar en la Mil Diez, la emisora del Partido Socialista Popular, le valió ser tachado de comunista, ¿no?

[Se ríe].A todos los que trabajábamos allí. Había una plaza de arreglista y nos presentamos René Hernández, Pérez Prado y yo, que era el menos conocido. Pidieron que trajéramos un arreglo, y yo le había escrito uno a Celia [Cruz]que se llamaba Negra triste. El jurado me eligió a mí. Tenía que hacer tres arreglos a la semana y eran sesenta pesos al mes. Para mí un dineral.

¿Es cierto que por estar en la Mil Diez no pudo viajar en 1948 a Nueva York a tocar con Mario Bauzá y Chano Pozo?

Verdad, no me daban el visado de trabajo...

Y paradójicamente abandonó Cuba por no gustarle lo que estaba ocurriendo...
Es que yo nunca fui comunista.

Luego ya en Suecia, desechó la idea de ir a Estados Unidos.

Mi hermana me dijo:"Mira Bebo, aquí estamos en guerra. Los negros tiene muchos problemas. En Nueva York y hasta en Boston el racismo es pasable, pero aquí en el Estado de Florida es terrible. Si tú te casas con esa mujer, de una manera u otra te van a joder.(?)No quieren que Martin Luther King pueda subir." Obama, ese negrito que se postula en América, tiene derecho porque todos los hombres tiene derecho. Pero hubiera preferido a la mujer de Clinton, porque si a Kennedy lo mataron, ¿qué le van a hacer a éste? Los racistas son como los nazis.

¿En Cuba había racismo?

En todos los lados hay racismo. De niño no sabía que existía porque, además, mis mejores amigos eran blancos. Me di cuenta cuando empecé a tocar de profesional. Me contrastó para su orquesta Curbelo, que era blanco, y el representante le dijo que, habiendo tantos muchachos blancos y mulatos, para qué tenía que andar con el negro de mierda ese.Y Curbelo le dijo: "Ven acá, consígueme un pianista que toque como ése y que haga arreglos como ése. Y que no fume, no tome y siempre esté a su hora.Óyelo bien, yo a ese no lo boto. ahora bien,si quieres traerme un individuo de tu raza que sea la mitad que él, entonces lo voy a botar." Por poquito le cuesta el puesto.[-]

Antes de recalar en Suecia pasó un tiempo en España. ¿Cómo le fue?

Estuve aquí dos años con Lucho Gatica y con la cantante Monna Bell. Gané dinero y me trataron muy bien. Me trajo el gerente de Hispavox, no recuerdo el nombre, que era un hombre muy bueno. Laserie y yo debutamos con él en México. Hizo lo que nadie en el mundo ha hecho por mí: en el cuarto del hotel donde yo vivía me puso un piano[se emociona].

Al final no se quedó en España...

Regresé para grabar un disco, pero hubo una huelga de músicos. Con Franco en el poder. En Madrid había lugares abiertos hasta las once o las doce. Y en la Gran Vía que era el mejor, hasta la una.[-]

En 1948 entró atrabajar en el cabaré Tropicana. ¿Quién le llamó?

Rita Montaner. Rita y yo éramos uña y carne, igual que Bola de Nieve y Leucona. Era una pianista del coño de su madre, además de cantante, bailarina y una mujer superculta. Una blanca grande de sociedad y una negra mala de solar, porque cogía un cuchillo y te caías atrás...

Allí conoció a Nat King Cole. Y tocó el piano en seis de los siete temas que el "crooner" grabó en 1958 para su disco en español.
Era una gran persona. Bebía vodka con jugo de naranja por la mañana. Me decía que tomase un trago con él y nos metíamos una hora tocando.[-] Nunca necesitó una nota para cantar. A todos los cantantes tenía que darles la introducción para coger el tono.[-]

Sus pianistas de jazz preferidos son art Tatum y Bill Evans. Pero el pianista que más admira ¿sigue siendo Ernesto Lecuona?

Ése es mi ídolo.Un pianista y un compositor divino. Ernesto Lecuona tiene una mano izquierda que ningún otro pianista en el mundo la tiene.[-]

Y Cachao estará ahora tocando el contrabajo y haciendo sus cuentos en el cielo...

¡Coño! Cachao era más que un hermano.Nació el 14 de septiembre de 1918 y yo el 9 de octubre. ¿Tú sabes que era un bailarín de primera? Ganó en la Habana el premio Fred Astaire, pero se cayó un día jugando a la pelota y se rompió la cadera. Y ya no podía bailar.[-]

¿Piensa seguir tocando?

Yo quiero tocar hasta que me muera. ¿Qué voy a hacer metido en mi casa? Me meto en casa por mi mujer; si no me voy para la calle a caminar, a hacer lo que me dé la gana, pero la quiero cuidar porque no se siente bien. [-].

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La intuición de Trueba

En 1999, el realizador español Fernando Trueba viajó a Suecia para filmarle por primera vez. Nadie allí sabía entonces de la importancia de aquel vecino de Estocolmo.

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EL DIAMANTE AZUL DE LA PRINCESA y "PAVANA PARA UNA INFANTA DIFUNTA"

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Datos tomados de El País.com:

Diamante azul de 35,56 quilates regalado a la infanta Margarita Teresa de Austria (1651-1673) por su padre, el rey Felipe IV de España, vendido en Londres por 18,7 millones de euros.- 10-12-2008

Dicen que este diamante que Christie's subastará en Londres el próximo 10 de diciembre perteneció a la Infanta Margarita ( 1651-1673). La encantadora princesa de Las Meninas, la princesa sobre fondo azul del Velázquez de Viena con el búcaro de flores marchitándose eternamente, la también princesa pintada otra vez por Velázquez vestida de Azul y que también está en el Kunshistorisches Museum de Viena, porque a esa capital de los Habsburgos austriacos mandaban regularmente los Austrias españoles, retratos de la princesa que ya antes de nacer estaba destinada a casarse con su tío materno, el futuro emperador de Alemania Leopoldo I (1640-1705).

El diamante debe ser de tamaño considerable porque tiene 35 quilates y un quilate,  la unidad de peso para gemas en joyería, equivale a 200 miligramos, pero sobre todo porque se espera que supere en la subasta los 11 millones de €.

Fue un regalado de Felipe IV a su hija . A pesar de la consanguinidad de la familia (que posiblemente llevara a la extinción de la Casa de Austria a la muerte de su hermano Carlos II el Hechizado, en 1700), la princesa era una niña agradable físicamente, alegre y de buen carácter y su padre la adoraba.

Cuando se casó el diamante azul viajó con ella a Viena como parte de la dote y a su muerte, de parto muy joven, quedó en el patrimonio de Leopoldo. Aunque Margarita tenía 15 años cuando se casó y Leopoldo era diez años mayor que ella y no debía ser muy atractivo, compartían intereses y aficiones como el teatro y la música,y la Corte de Viena fue durante su época un centro importante de la Ópera Barroca. Leopoldo y Margarita parece  que supieron ser moderadamente felices.

El diamante vivió su propia historia, entre las casas reales de Austria y Baviera. Lo llevaron los monarcas bávaros en la orden del Toisón de Oro hasta el final de la dinastía en 1918, cuando el rey Luis III de Baviera, en fecha tan señalada, tuvo que abdicar.Este diamante conocido como el "Wittelsbach azul", por haber llegado a esta aristocrática familia por matrimonio, desde 1964 pertenece a una colección privada.

La procedencia de la joya era la India de cuyas minas llegaban entonces a Europa los diamantes. Hoy se conservan muy pocos de ellos y puede que el más famoso sea el Kohinoor de la Corona Británica.

Sería interesante saber qué precio alcanzaría cada retrato de la Infanta de Velázquez, esas joyas de composición,mancha y forma, color y luz si Christies u otra de las importantes casas del ramo le subastaran.

La princesa de Las Meninas a quien tanto le gustaba la música recibió, mucho después de su muerte, en 1673, un homenaje musical,  Pavana para una infanta difunta, la solemne pieza para la que Maurice Ravel  parece haberse inspirado en el recuerdo de esta infanta que sigue mirando al espectador desde los lienzos de Velázquez.








Debajo del diamante azul:
1.- Velázquez, 1653, Infanta Margarita. ól/lz 128 x100 cm. Kunshistorisches Museum. Viena
2.- (Detalle del cuadro anterior)
3.-La infanta Margarita en Las Meninas (detalle)
4.- Velázquez/ Picasso
5.- Retrato de la infanta vestida de azul. 1659 Viena. (Velázquez muere al año siguiente, la infanta tiene ocho años)

6.- Maurice RAVEL. Pavana para una infanta difunta.