" Una civilización literaria no se construye a base de lecturas, sino de relecturas; quizá hasta una civilización a secas.[...]Releer es esa alianza discorde, reencontrar, reconocer y descubrir a la vez; encontrar lo que la lectura anterior o incluso alguna otra lectura no nos había revelado. El libro releído nos ofrece algo que ninguna lectura, por precisa que sea, podía darnos"./Giorgio Manganelli, 1990

lunes, 6 de septiembre de 2010

Rubén DARÍO materia poética/ "Collage vertical"- incompleto- de poetas necesarios

.





COLLAGE VERTICAL de poetas (+ un antipoeta) + un poeta fundamental : Vicente Huidobro, todos ellos necesarios  :

Rubén Darío/Idea Vilariño/José Emilio Pacheco/Juan Ramón Jiménez /Rafael Cadenas /Audomaro Ernesto/Abelardo Linares/Ernesto Cardenal/César Vallejo/Claudio Rodríguez/Alejandra Pizarnik/José Watanabe/Darío Jaramillo/Oscar Hahn/José Ángel Valente/Eugenio Montejo/Augusto Rodríguez/ Rolando Sánchez Mejías/Octavio Paz/Lorenzo Oliván/ Oliverio Girondo...Nicanor Parra, y ...Vicente Huidobro

links relacionados:
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Pablo Neruda: Las Palabras.
Rafael Cadenas, antologia del azar

[ Lucio Muñoz, Madrid 1929-1998. Su trayectoria estuvo llena de reconocimientos y su obra está en importantes museos de arte contemporáneo.Cuando pinta transforma el plano en una superficie profunda como si, levantada con cuidado la traslúcida piel de las apariencias, se desvelara lo real no visible con sus infinitos estratos y sugerencias.

Situarse frente a la pintura de Lucio Muñoz es sumergirse en mundos complejos de percepciones y sensaciones que el artista sabe trasmitir con el talento plástico con que organiza sutilmente sus materiales:maderas trabajadas, a veces por el fuego, arenas, pigmentos... en relieves ligeros para crean formas expresivas inmersas en color y luz o en penumbras fugaces.

Su pintura se suele clasificar de informalista y matérica pero lo que atrapa de ella es la fuerza de su indefinible cualidad poética y su misterio; por eso es adecuada para acompañar una selección de buenos versos.]

"Por lo menos desde que existe la poesía de forma escrita, su papel es darnos una forma de conocimiento que no existiría sin estas palabras y que no se puede en realidad pasar a otro lenguaje sino el del poema mismo, es decir, es una interpretación intensa y única de la realidad que sólo se da a través del poema".

Pere Gimferrer, Barcelona 1947, El Cultural,2010


Para aproximarse al origen de la poesía contemporánea en español es necesario remontarse a RUBÉN DARÍO y la renovación modernista que se inició en latinoamérica.Darío a partir de "Azul" (1888) inicia un cambio que irá afianzándose hasta romper -a principios del siglo XX- con la opacidad y atonía que siguió a las últimas figuras del romanticismo;antes de viajar a París en 1893 en su obra catalizó los ecos llegados a América, del simbolismo francés personificado en las ideas estéticas de Baudelaire y su entorno.

 Baudelaire, en sus escritos se identifica con el pensamiento que, en sus textos de creación y  teoría literaria, expresa Edgar Allan Poe :la huida del realismo,la intuición como factor primordial de la cración, la importancia de la imaginación, el azar y lo fantástico; la primacía de la sonoridad, el ritmo frente al sentido; el reconocimiento de lo que hay de misterioso e incontrolable en el proceso creativo,y el rechazo del didactismo y las valoraciones morales,porque el arte, aunque sea un reflejo de la sociedad en sentido amplio, es autónomo y solo atiende a sus propias reglas.

Las nuevas ideas cruzan el Atlántico en fecundos viajes de ida y vuelta. Darío cumple una misión tan renovadora como fugaz, porque pronto el arte en general y la poesía a partir de Mallarmé y las vanguardias sucesivas -Futurismo, pero sobre todo, Dada y el Surrealismo- va a encontrar caminos de una radicalidad sorprendente trazados sobre el contexto trágico de la Gran Guerra y el periodo engañosamente "feliz" de entreguerras (1919-1939).En la nueva poesía se hacen realidad las imágenes y asociaciones insólitas que había profetizado el poeta franco-uruguayo Lautremont en 1869 :
«bello como el encuentro fortuito, sobre una mesa de disección, de una máquina de coser y un paraguas»;

la realidad se ha transformado de forma radical produciendo un pensamiento nuevo que necesita encontrar otra forma de decirse.

- Borges, resume la deuda, lo que la poesía en español debe al poeta nicaragüense: "Todo lo renovó Darío: la materia, el vocabulario, la métrica, la magia particular de las palabras, la sensibilidad del poeta y sus lectores"

Entre los poetas que después de Darío van a tener mayor influencia destacan Juan Ramón Jiménez y César Vallejo. El primero porque abandona lo decorativo sonoro del Modernismo por una poesía esencial, depurada de ornamento, que busca "el nombre exacto de las cosas" ; César Vallejo... por su humanismo extremado, por su radicalismo formal y sus inmensos hallazgos poéticos, por su desplazamiento de la belleza a lugares, objetos, palabras, imágenes, sintáxis, músicas...que sólo él pudo imaginar y que hace que elegir entre sus versos sea tan difícil.


RUBÉN DARÍO, Nicaragua, 1867-1916

XXXVI

THANATOS

En medio del camino de la vida...,
dijo Dante. Su verso se convierte:
En medio del camino de la muerte.
Y no hay que aborrecer a la ignorada
emperatriz y reina de la Nada.
Por ella nuestra tela está tejida,
y ella en la copa de los sueños vierte
un contrario nepente: ¡ella no olvida!


LA DULZURA DEL ÁNGELUS

La dulzura del ángelus matinal y divino
que diluyen ingenuas campanas provinciales,
en un aire inocente a fuerza de rosales,
de plegaria, de ensueño de virgen y de trino.

de ruiseñor, opuesto todo al raudo destino
que no cree en Dios...El áureo ovillo vespertino
que la tarde devana tras opacos cristales
por tejer la inconsútil tela de nuestros males,

todos hechos de carne y aromados de vino...
Y esta atroz amargura de no gustar de nada,
de no saber adónde dirigir nuestra prora

mientras el pobre esquife en la noche cerrada
va en las hostiles olas huérfano de la aurora...
(¡Oh, suaves campanas entre la madrugada!)


VERLAINE

responso

Padre y maestro mágico, liróforo celeste
que al instrumento olímpico y a la siringa agreste
diste tu acento encantador;
¡Panida! ¡Pan tú mismo, que coros condujiste
hacia el propíleo sacro que amaba tu alma triste,
al son del sistro y del tambor!
Que tu sepulcro cubra de flores Primavera;
que se humedezca el áspero hocico de la fiera,
de amor, si pasa por allí;
que el fúnebre recinto visite Pan bicorne;
que de sangrientas rosas el fresco Abríl te adorne,
y de claveles de rubí.
Que si posarse quiere sobre la tumba el cuervo,
ahuyenten la negrura del pájaro protervo
el dulce canto de cristal
que Filomena vierta sobre sus tristes huesos,
o la harmonía dulce de risas y de besos,
de culto oculto y florestal.
Que púberes canéforas te ofrenden el acanto;
que sobre tu sepulcro no se derrame el llanto,
sino rocío, vino, miel;
que el pámpano allí brote, las flores de Citeres,
¡y que se escuchen vagos suspiros de mujeres
bajo un simbólico laurel!
Que si un pastor su pífano bajo el frescor del haya,
tu nombre ponga en la canción;
y que la virgen náyade, cuando ese nombre escuche,
con ansias y temores entre las linfas luche,
llena de miedo y de pasión.
De noche en la montaña, en la negra montaña
de las Visiones, pase gigante sombra extraña,
sombra de un Sátiro espectral;
que ella al centauro adusto con su grandeza asuste;
de una extra-humana flauta la melodía ajuste
a la harmonía sideral.
Y huya el tropel equino por la montaña vasta;
tu rostro de ultratumba bañe la luna casta
de compasiva y blanca luz;
y el Sátiro contemple, sobre un lejano monte,
una cruz que se eleve cubriendo el horizonte,
¡y un resplandor sobre la cruz!


Un soneto a CERVANTES

Horas de pesadumbre y de tristeza
paso en mi soledad. Pero Cervantes
es buen amigo. Endulza mis instantes
ásperos, y reposa mi cabeza.

Él es la vida y la naturaleza,
regala un yelmo de oros y diamantes
a mis sueños errantes.
Es para mí: suspira, ríe y reza.

Cristiano y amoroso caballero
parla como un arroyo cristalino.
¡Así le admiro y quiero,

viendo cómo el destino
hace que regocije al mundo entero
la tristeza inmortal de ser divino!
1905 (Cantos de vida y esperanza)



VICENTE HUIDOBRO,Chile (1898-1948)
Sabía que olvidaba al poeta chileno  pero el tiempo era escaso, y sin pensar que su figura fuera indispensable para entender aunque en   forma sólo aproximada  la evolución de la poesía en español a partir de la revolución que supuso Rubén Darío; puro desconocimiento...

 El poeta chileno es el primer poeta en castellano que se identifica con las vanguardias en el París de 1917 cuando coincide con Apollinaire. Inventa el creacionismo que supuso la asimilación de la poesía cubista, del futurismo, el expresionismo y el dadaísmo y la conversión de sus métodos plásticos (visión simultánea, collage...) en técnicas de lenguaje . Al leer los poemas de Huidobro  por primera vez sorprende  la mantenida modernidad y calidad de su poesía .

ARTE POÉTICA

Que el verso sea como una llave
Que abra mil puertas.
Una hoja cae; algo pasa volando;
Cuanto miren los ojos creado sea,
Y el alma del oyente quede temblado.
Inventa mundos nuevos y cuida tu palabra;
El adjetivo, cuando no da vida, mata.
Estamos en el ciclo de los nervios.
El músculo cuelga,
Como recuerdo, en los museos;
Más no por eso tenemos menos fuerza;
El vigor verdadero
Reside en la cabeza.
Por qué cantáis la rosa ¡oh poetas!
Hacedla florecer en el poema;
Sólo para nosotros
Viven todas las cosas bajo el sol
El poeta es un pequeño Dios.

HORAS

El villorrio.
Un tren detenido sobre el llanto.
En cada charco
Duermen las estrellas sordas,
Y el agua tiembla.
Cortinaje al viento
La noche cuelga en la arboleda,
En el campanario florecido
Una gotera viva
Desangra las estrellas.
De cuando en cuando
Las horas maduras
Caen sobre la vida.




Y HUIDOBRO sigue...
se podrían reproducir todos los poemas leídos, cada uno se lo merece . Habrá que comprar sus libros, las obras completas. Habría que comprar más poesía,  es una inversión necesaria  porque de todas las artes la poesía es la más desasistida y minoritaria, la más desconocida,la más difícil de conquistar, pero la que  justifica su existencia porque  -como dice el poeta brasileño  Ferreira Gullar- existe porque la vida no basta.

el-creacionismo-y-el-ultrasmo




Idea Vilariño (Montevideo 1920-2009)

A UN POETA

Pobre Rubén creíste
en todas esas cosas
gloria sexo poesía
a veces en América
y después te moriste
y ahí estás muerto
muerto.
Pobre pobre Rubén
te rodeaste de mitos
de cisnes de Parises y de Grecias
de cargos y de deudas
de amigos sinvergüenzas.
Te engañaron te hicieron
el cuento te robaron
te robaron Rubén
-mira que fuiste tonto-
o bien no te pagaban
aunque a veces tú mismo
derrochaste tus pesos
con la embriaguez de un niño.
Y escribiste bobadas
por encargo por juego
y hasta por compromiso.
Mira que fuiste tonto
casarte con Rosario
andar con presidentes
alternar con snobs
caer con cualquier pícaro.
No puedo respetarte
y ni siquiera ver
de dónde te brotaban
tus versos tus palabras
tu tremendo lirismo
tu canto tu increible
belleza tu poesía.
No sé Rubén no sé
no sé pero brotaba
-ritmo canción tormenta
río apacible sangre
dulce oscura que mana-.
No sé. Acaso del pobre
corazón arrancado
-eso dicen-
a punta de revólver.
No sé no sé Rubén
no sé pero que hermosa
a veces tu poesía
qué grande qué valiente
o qué honda qué humana
a veces tu poesía.
Vaya a saber. Tal vez
tú mismo no supieras. (1966)



José Emilio Pacheco (México 1939)


EL CENTENARIO DE RUBÉN DARÍO (1867-1916)

Sólo el árbol tocado por el rayo
guarda el poder del fuego en su madera.



Un soneto atribuido a Salvador Díaz Mirón para elogiar a DARÍO y dolerse de no haberlo visto cuando pasó por XALAPA en 1910.


Rubén haces presente lo lejano,
La disonancia cubres de armonía,
Vuelves perla y diamante la poesía
Y música y pintura el castellano.

Tienes la llave de otro mundo arcano
Que transforma la luz en melodía,
Llenas de lumbre en tu melancolía
La condena de ser fugaz y humano.

En tu viaje a la isla de Citera
Vas por cumbres y abismos irisados,
Llenos de oro y ceniza enamorados.

Allí en costas de azur la muerte espera.
No tocará tus versos: son sagrados.
En ellos todo el año es primavera.



Juan Ramón Jiménez ( Huelva, 1881- Puerto Rico, 1958)
47

¡Inteligencia, dame
el nombre exacto de las cosas!
...Que mi palabra sea
la cosa misma.
creada por mi alma nuevamente.
Que por mí vayan todos
los que no las conocen a las cosas;
que por mí vayan todos
los que ya las olvidan, a las cosas;
que por mí vayan todos
los mismos que las aman, a las cosas...
¡Inteligencia,dame
el nombre exacto y tuyo,
y suyo y mío, de las cosas!

48

Vino, primero, pura,
vestida de inocencia.
Y la amé como un niño.

Luego se fue vistiendo
de no sé qué ropajes.
Y la fui odiando, sin saberlo.

Llegó a ser una reina,
fastuosa de tesoros...
¡qué iracundia de yel y sin sentido!

...Mas se fue desnudando
Y yo le sonreía.

Se quedó con la túnica
de su inocencia antigua.
Creí de nuevo en ella.

Y se quitó la túnica,
y apareció desnuda toda...
¡Oh pasión de mi vida, poesía
desnuda, mía para siempre!
(Eternidades, 1917)


Versos de Juan Ramón en su voz



LA TRANSPARENCIA,DIOS, LA TRANSPARENCIA

Dios del venir, te siento entre mis manos, aquí estás enredado conmigo, en lucha hermosa de amor, lo mismo que un fuego con su aire.

No eres mi redentor, ni eres mi ejemplo, ni mi padre, ni mi hijo, ni mi hermano; eres igual y uno, eres distinto y todo; eres dios de lo hermoso conseguido, conciencia mía de lo hermoso.

Yo nada tengo que purgar. Toda mi impedimenta no es sino fundación para este hoy en que al fin te deseo; porque estás ya a mi lado, en mi eléctrica zona, como está en el amor el amor lleno.

Tú, esencia, eres conciencia; mi conciencia y la de otro, la de todos, con forma suma de conciencia; que la esencia es lo sumo, es la forma suprema conseguible, y tu esencia está en mí como mi forma.

Todos mis moldes, llenos estuvieron de ti; pero tú, ahora, no tienes molde, estás sin molde; eres la gracia que no admite sostén, que no admite corona, que corona y sotiene siendo ingrave.

Eres la gracia libre, la gloria del gustar, la eterna simpatía, el gozo del temblor, la luminaria del clariver, el fondo del amor, el horizonte que no quita nada; la transpariencia, dios, la transparencia, el uno al fin, dios ahora sólito en lo uno mío, en el mundo que yo por ti y para ti he creado.


EL NOMBRE CONSEGUIDO DE LOS NOMBRES

SI yo, por ti, he creado un mundo para ti, dios, tú tenías seguro que venir a él, y tú has venido a él, a mí seguro, porque mi mundo todo era mi esperanza.

Yo he acumulado mi esperanza en lengua, en nombre hablado, en nombre escrito; a todo yo le había puesto nombre y tú has tomado el puesto de toda esta nombradía.

Ahora puedo yo detener ya mi movimiento, como la llama se detiene en ascua roja con resplandor de aire inflamdo azul, en el ascua de mi perpetuo estar y ser; ahora yo soy ya mi mar paralizado, el mar que yo decía, más no duro,paralizado en olas de conciencia en luz y vivas hacia arriba todas, hacia arriba.

Todos los nombres que yo puse al universo que por ti me recreaba yo, se me están convirtiendo en uno y en un dios.

El dios que es siempre al fin, el dios creado y recreado y recreado por gracia y sin esfuerzo. El Dios. El nombre conseguido de los nombres.

(Animal de fondo,1949)

Rafael Cadenas Barquisimeto, Venezuela, 1930


SOLO CUENTO con tus joyas
idioma ajeno
mío.

Soy
apenas
un hombre que trata de respirar
por lo poros del lenguaje.
Un estigma,
a veces un intruso,
en todo caso alguien fuera de papel.

Ahora sabes
por qué debo
sentarme solo.



NUNCA HE SABIDO de palabras
tanto como quise.

Relegadas en un tiempo
no me buscan.

Yo también tengo, Auden,
the best dictionaries that money can buy.

Piezas que se alinean
con ahogo.

Nuestra vida es ardua,
queda atrás,
hierve.

No quiero estilo,
sino honradez.



La búsqueda
Nunca encontramos el Grial.
Los relatos no eran verídicos.
Sólo la fatiga de los caminos acompañó
a los que se aventuraron,
pero se esperaban historias,
¿qué sería nuestro vivir sin ellas?

Nada se resolvió,
hubiéramos podido quedarnos en casa.
Es que somos tan inquietos.
Sin embargo, concluido el viaje
sentimos que en nosotros
-ya no rehenes
de la esperanza-
había nacido
otro temple.
Rafael CADENAS,Sobre abierto.Pre-Textos


Audomaro Ernesto, , Villahermosa, México, 1983

Noches

[y siempre
a medianoche más cerca de la soledad que de la dicha

Jorge Fernández Granados]


A esta hora
la casa se ilumina con la costumbre de posponer el sueño

Abajo la estela audible de los últimos vagones

Algo hay siempre en acecho
que nos obliga a decir aquello que otros temen
aquello que también somos
como un antifaz invisible que llevamos puesto

Me acerco a la ventana
Allá la luz que miro y cae despacio
ilumina muros y árboles
luz que no es del tamaño de nuestras manos

A esta hora
todas las ciudades son iguales
y cada uno es sobreviviente de su destino


Descubrimiento
Solo
avanzo a tientas muy despacio
Evito tropezar con los medicamentos
y el vaso de agua
con los empolvados álbumes de familia
con los muebles que olvidó el tiempo
con la puerta de esa otra habitación
donde algún día entraremos sin llave




Abelardo Linares, Sevilla 1952


LLÁMAME AYER

En homenaje a Pedro Salinas



PUES mañana no existe y todo es noche,
llámame ayer.
Camareros de punta en blanco,
agilísimos,
recorren la tierra
como si fuera una gran, única sala
y llegan hasta mí para decirme
en Bogotá o Los Ángeles
que tú estás al teléfono,
no ahora,
sino hace un mes o un siglo,
buscándonos hacia atrás,
hacia lo más adentro
de todas las edades
y que me esperas
en un ayer que es ya,
de tan lejano, la aurora del mundo.
Lo que escucho,
mezclados con tu voz,
no son interferencias o ruidos de la línea
sino cercanos
bramidos de dinosaurios,
que nos hacen jóvenes,
tan jóvenes,
que nuestro futuro
es regresar al mar,
que nos nazcan aletas en el cuerpo,
con nostalgia de brazos,
y que el sabor salino de mis labios
no sea el de tus lágrimas
sino el del agua
salada en la que naceremos.
Hacia atrás, hacia atrás,
hasta fundirnos
en la primera célula.

Y sea ese el final
nuevo principio
que dé razón del mundo.


Ernesto Cardenal (Nicaragua, 1925)

CANTIGA 20
(Del Cántico Cósmico)

LA MÚSICA DE LAS ESFERAS
.......................
El ritmo. Todo es ritmo.
Ritmos del sol y de la luna son los de la vida.
Lechuzas de noche y palomas de día.
Las flores se despiertan y se duermen.
Gallos al amanecer y al atardecer ranas.
Ritmos anuales de la procreación de los animales,
migración de las aves y floración de las plantas
según los cambios de estación,
la longitud de los días y de las noches.


CUANDO SE ENCIENDEN LOS PRIMEROS ANUNCIOS

Cuando se encienden los primeros anuncios
y se iluminan las marquesinas de los cines
aquí ya sólo se oyen las golondrinas.
A las 7 p.m. se acuestan los trapenses.
Todavía hay luz como si fuera mediodía
y una luna llena como si fuera medianoche.
Los caballos están callados en la caballeriza.
Los camiones están dormidos en los garajes
y los tractores parados delante del granero.
Y sobre el tanque de agua, la luna de alumnio.

César Vallejo (Perú 1892-París 1938)

A mi hermano Miguel

In memoriam

¡Hermano, hoy estoy en el poyo de la casa,
donde nos haces una falta sin fondo!
Me acuerdo que jugábamos esta hora, y que mamá
nos acariciaba: "Pero, hijos..."

Ahora yo me escondo,
como antes, todas estas oraciones
vespertinas, y espero que tú no des conmigo.
Por la sala, el zaguán, los corredores.
Después, te ocultas tú, y yo no doy contigo.
Me acuerdo que nos hacíamos llorar,
hermano, en aquel juego.

Miguel, tú te escondiste
una noche de Agosto, al alborear;
pero en vez de ocultarte riendo, estabas triste...
Y tu gemelo corazón de esas tardes
extintas se ha aburrido de no encontrarte. Y ya
cae sombra en el alma.

Oye, hermano, no tardes
en salir. ¿Bueno? Puede inquietarse mamá.


XXIX

Zumba el tedio enfrascado
bajo el momento improducido y caña.

Pasa una paralela a
ingrata línea quebrada de felicidad.
Me extraña cada firmeza, junto a esa agua
que se aleja, que ríe acero, caña.

Hilo retemplado, hilo, hilo binómico
¿por dónde romperás, nudo de guerra?

Acoraza este ecuador, Luna.

CLAUDIO RODRÍGUEZ (Zamora, 1934-Madrid, 1999)

Según el poeta Vicente Gallego, Claudio Rodríguez tiene, la hondura de Quevedo, la gracia de Garcilaso, el misterio de San Juan y el desgarro de Manrique...

II


YO me pregunto a veces si la noche
se cierra al mundo para abrirse o si algo
la abre tan de repente que nosotros
no llegamos a su alba, al alba raso
que no desaparece porque nadie
la crea: ni la luna, ni el sol claro.
Mi tristeza tampoco llega a verla
tal como es, quedándose en los astros
cuando en ellos el día es manifiesto
y no revela que en la noche hay campos
de intensa amanecida apresurada
no en germen, en luz plena, en albos pájaros.
Algún vuelo estará quemando el aire,
no por ardiente sino por lejano.
Alguna limpidez de estrella bruñe
los pinos, bruñirá mi cuerpo al cabo.
¿Qué puedo hacer sino seguir poniendo
la vida a mil lanzadas del espacio?
Y es que en la noche hay siempre un fuego oculto,
un resplandor aéreo, un día vano
para nuestros sentidos, que gravitan
hacia arriba y no ven ni oyen abajo.
Como es la calma un yelmo para el río
así el dolor es brisa para el álamo.
Así yo estoy sintiendo que las sombras
abren su luz, la abren, la abren tanto,
que la mañana surge sin principio
ni fin, eterna ya desde el ocaso.(1953,Premio Adonais)



SIEMPRE SERÁ MI AMIGO

SIEMPRE será mi amigo no aquel que en primavera
sale al campo y se olvida entre el azul festejo
de los hombres que ama, y no ve el cuero viejo
tras el nuevo pelaje, sino tú, verdadera

amistad, peatón celeste, tú, que en el invierno
a las claras del alba dejas tu casa y te echas
a andar, y en nuestro frío hallas abrigo eterno
y en nuestra honda sequía la voz de las cosechas.(1958)


SECRETA


TÚ no sabías que la muerte es bella
y que se hizo en tu cuerpo. No sabías
que la familia, calles generosas,
eran mentira.

Pero no aquella lluvia de la infancia,
y no el sabor de la desilusión,
la sábana sin sombra y la caricia
desconocida.

Que la luz nunca olvida y no perdona,
más peligrosa con tu claridad
tan inocente que lo dice todo:
revelación.

Y ya no puedo ni vivir tu vida,
y ya no puedo ni vivir mi vida
con las manos abiertas esta tarde
maldita y clara.

Ahora se salva lo que se ha perdido
con sacrificio del amor, incesto
del cielo, y con dolor, remordimiento,
gracia serena.

¿Y si la primavera es verdadera?
Ya no sé qué decir. Me voy alegre.
Tú no sabías que la muerte es bella,
triste doncella.(1991)



Alejandra Pizarnik, Buenos Aires 1936-
1972)

SENTIDO DE SU AUSENCIA

si yo me atrevo
a mirar y a decir
es por su sombra
unida tan suave
a mi nombre
allá lejos
en la lluvia
en mi memoria
por su rostro
que ardiendo en mi poema
dispersa hermosamente
un perfume
a amado rostro desaparecido.

INFANCIA

Hora en que la yerba crece
en la memoria del caballo.
El viento pronuncia discursos ingenuos
en honor de las lilas,
y alguien entra en la muerte
con los ojos abiertos
como Alicia en el país de lo ya visto.

José Watanabe, Perú, 1945-2007

LOS POETAS

ABELARDO me ha hecho un honor,
me ha pedido que presente un libro. Ay amigo,
exímeme de larga opinión. Bien sabes
que cuando un poeta honrado lee a otro honrado
sólo le busca una palabra, una sola, la que hace sonar
a las otras.
"Rosebud" , dijo Kane. Una palabra así,
como caída de un cielo. ¿Cómo hallarla entre las astucias
de la poesía y del mucho ingenio
que banaliza los poemas?
Yo la estoy buscando sin prisa, entre todos
los honrados, y con un resabio de sangre en la boca
como si estuviera masticando
mi propia lengua.


BASHO

EL estanque antiguo,
ninguna rana.
El poeta escribe con su bastón en la superficie.
Hace cuatro siglos que tiembla el agua.


Darío Jaramillo, Colombia, 1947

SUITE # 6

I
Bordan las cuerdas
entre la sequedad del aire
una canción que va subiendo ingrávida
y después se desploma
y cae con gracia en un temblor de la madera.

II
Nunca fue más canto un canto
que esta voz de las cuerdas que cantan un idioma secreto.
Alegría intensa que viste de vibración, de eternidad,
de cielo. [...]


interpre Mischa Maisky
- El poemario de Darío Jaramillo se llama Cuadernos de música; el primer cuaderno son piezas para piano; el segundo para violonchelo y la Suite nº 6 para chelo de Bach sirve al poema...

Oscar Hahn ,Chile 1938

MUERTE DE MI MADRE

El Papa ha muerto
y todos los televisores del mundo
están mostrando la noticia
ahora vemos el traslado del cuerpo
a través de los aposentos del Vaticano
Yo sé que a usted
le habría gustado ver todo esto mamá
y que se habría emocionado
y que habría seguido la trasmisión
desde su cama
....................................
Recuerdo que cuando era niño
y tenía pesadillas con el diablo
corría a meterme en su cama
y ahora a veces tengo mucho miedo mamá
y no quiero tener más miedo
quiero que todo el universo sea como una gran cama
en la que pueda meterme cuando tenga miedo
y usted esté a mi lado aunque no pueda verla.

ESTAR SIN TI

Estar sin ti es como estar sin música
sin Mozart sin Vivaldi
y sin el clavecín bien temperado

Estar sin ti es como si de pronto
un gran silencio despojara el mundo

del canto de las olas y del trino
del ruiseñor o de la alondra en Verona

Estar sin ti es como estar sin música
ni de la tierra ni de las esferas.

José Ángel Valente (Orense, 1929-Ginebra 2000)

LA LUZ se derramó
en los manteles limpios de la tarde.

La mesa estaba puesta,
caliente todavía el pan.

Permaneciste en pie
igual a ti
con el mismo ademán con que llegaras,
el de quien debe caminar.

Mas nos mirabas vacilante.
La misma luz tal vez te retenía.

Bebiste, dije, el vino claro
de nuestra íntima pobreza
y ahora
no podías partir.


EN EL ESPACIO
entre él y su sombra desdoblada,
el ángel es, pensó,
irónico y oblicuo.

Eugenio Montejo (Caracas, 1938-

BORGES Y ÉL

Ya Borges y él caminan de la mano,
el uno absorto, el otro medio ciego,
sutiles estrategas de ese juego
que reparte entre dos un mismo arcano.

Hablan o monologan con desgano
y a veces con ardor, llenos de fuego,
en español, inglés, latín y griego,
y en el silencio, que es lo más humano.

Los dos Borges que nunca fueron uno,
caminando a la par van de consuno
por la vieja ciudad que no se nombra.

Nunca sabrán qiue tienen de distinto
en los espejos de su laberinto,
ni quién pasa en verdad, quién es la sombra.



La tierra giró para acercarnos

La tierra giró para acercarnos,
giró sobre sí misma y en nosotros,
hasta juntarnos por fin en este sueño,
como fue escrito en el Simposio.
Pasaron noches, nieves y solsticios;
pasó el tiempo en minutos y milenios.
Una carreta que iba para Nínive
llegó a Nebraska.
Un gallo cantó lejos del mundo,
en la previda a menos mil de nuestros padres.
La tierra giró musicalmente
llevándonos a bordo;
no cesó de girar un solo instante,
como si tanto amor, tanto milagro;
sólo fuera un adagio hace mucho ya escrito
entre las partituras del Simposio.




Augusto Rodríguez (Ecuador, 1979)

TRABAJAR CANSA


“Trabajar cansa”, ya lo dijo el poeta Pavese

y es que todo me cansa
hasta lavarme los dientes
o ponerme medias para dormir

¿quién pudiera ser
todavía un niño que juega al balón
y no tuviera miedo
de envejecer o morir?

¿quién me regalará pronto
un poco de veneno
para beber antes que llegue el fin?

Rolando Sánchez Mejías,Cuba, 1959)


Derivas

Ciertos días se revelan
en una precaria gravidez que los hace disjuntos,
esquizos, como de infierno paradójico.

Días
con sus noches soterradas,
noches de corazón central
(corazón que sólo puede observarse
en determinados espejos, transversales y absolutos,
que cuelgan en cuartos de pobreza municipal),
debido, tal vez,
a la férrea nocturnidad
que las suele poner a salvo
aun en las peores circunstancias.

(Abro la ventana
(es el cuarto de Z.)
y bajo la restricción insular del cielo
emerge la noche.)

Días donde se redobla
el peso que se siente sobre la nuca al escribir,
peso que señala
indudablemente
la naturaleza de ese gesto:
servil,
ineficaz,
mortuorio.[...]




Octavio Paz (México 1914-1998)

BASHO AN

El mundo cabe
en diecisite sílabas:
tú en esta choza.

Troncos y paja:
por las rendijas entran
Budas e insectos.

Hecho de aire
entre pinos y rocas
brota el poema.

Entretejidas
vocales, consonantes:
casa del mundo.

Huesos de siglos,
penas ya peñas, montes:
aqui no pesan.

Esto que digo
son apenas tres líneas:
choza de sílabas.

HERMANDAD

Homenaje a Claudio Ptolomeo

Soy hombre: duro poco
y es enorme la noche.
Pero miro hacia arriba:
las estrellas escriben.
Sin entender comprendo:
también soy escritura
y en este mismo instante
alguien me deletrea.

Lorenzo Oliván, Cantabria, 1968

La tormenta de arena


La tormenta minúscula de arena
que tú y yo contemplamos
a través de este fino cristal que la contiene
no parece que sea peligrosa.
Levanta apenas una leve duna.

Y, sin embargo, nos arrastrará,
hechos los dos arena de su arena, a un desierto
que hay mucho más allá de cualquier sitio.



Casi una poética


Me asomo al pozo que es mi corazón
y sólo veo piedra, oscuridad
y una soga que pende, escandalosa,
y que pregunta qué es lo que se esconde
en su profundo, negro, ciego extremo.

Sin saber la respuesta, tiro fuerte
y, al extraer de un fondo así agua fresca,
la levanto y la vierto, ávido, en mí,
con angustiosa sed, con sed de vida,
con acuciante sed de seguir siendo.

Oliverio Girondo, Buenos Aires 1891-1967


Croquis sevillano


El sol pone una ojera violácea en el alero de las
casas, apergamina la epidermis de las camisas
ahorcadas en medio de la calle.

¡Ventanas con aliento y labios de mujer!

Pasan perros con caderas de bailarín. Chulos
con pantalones lustrados de betún. Jamelgos
que el domingo se arrancarán las tripas en
la plaza de toros.

¡Los patios fabrican azahares y noviazgos!

Hay una capa prendida a una reja con crispaciones
de murciélago. Un cura de Zurbarán, que vende
a un anticuario una casulla robada en la
sacristía. Unos ojos excesivos, que sacan llagas
al mirar.

Las mujeres tienen los poros abiertos como ven-
tositas y una temperatura siete décimos más ele-
vada que lo normal.

Sevilla, marzo 1920




Otro nocturno


La luna como la esfera luminosa del reloj de
un edificio público.

¡Faroles enfermos de ictericia!¡Farolas con gorras
de "apache" que fuman un cigarrillo en las esquinas!

¡Canto humilde y humillado de los mingitorios
cansados de cantar! ¡Y silencio de las estrellas,
sobre el asfalto humedecido!

¿Por qué, a veces, sentiremos una tristeza pare-
cida a la de un par de medias tirado en un rincón?
y ¿por qué, a veces, nos interesará tanto el par-
tido de pelota que el eco de nuestros pasos juega
con la pared?

Noches en las que nos disimulamos bajo la sombra
de los árboles, de miedo de que las casas se
despierten de pronto y nos vean pasar, y en las que
el único consuelo es la seguridad de que nuestra
cama nos espera, con las velas tendidas hacia un
país mejor!

París, julio, 1921.



Nicanor Parra, Chile 1914




CAMBIOS DE NOMBRE


A los amantes de las bellas letras
Hago llegar mis mejores deseos
Voy a cambiar de nombre algunas  cosas.
Mi posición es esta:
El poeta no cumple su palabra
Si no cambia los nombres de las cosas.
¿ Con qué razón el sol
Ha de seguir llamándose sol?
¡Pido que se le llame  Micifuz
El de las botas de cuarenta leguas!

¿Mis zapatos parecen ataúdes?
Sepan que desde hoy en adelante
Los zapatos se llaman ataúdes.
Comuníquese, anótese y publíquese
Que los zapatos han cambiado de nombre:
desde ahora se llaman ataúdes.
Bueno, la noche es larga
Todo poeta que se estime a sí mismo
Debe tener su propio diccionario
Y antes que se me olvide
Al propio dios hay que cambiarle nombre
Que cada cual lo llame como quiera
Ese es un problema personal.



VIVA STALIN


estos hijos de puta
no me dieron tiempo ni para ponerme el abrigo
sin decir agua va
me sacaron a punta de empellones
uno me dio un culatazo en el tórax
otro degenerado me escupió
pero yo no perdí la paciencia

me llevaron a una calle desmantelada
cerca de la estación de ferrocarril
en un furgón de los radiopatrullas
y me dijeron ahora puedes largarte

yo sabía perfectamente lo que eso quería decir

¡asesinos!
debería haberles gritado
pero morí gritando Viva Stalin



NO CREO EN LA VÍA PACÍFICA


no creo en la vía violenta
me gustaría creer
en algo -pero no creo
creer es creer en Dios
lo único que yo hago
es encogerme de hombros
perdónenme la franqueza
no creo ni en la Vía Láctea


Nicanor Parra es  Cervantes  2011, pero eso es anecdótico,como que lo fuera José Emilio Pacheco en 2009, lo importante es que ambos son dos grandes poetas...






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