.
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Audomaro Ernesto (Villahermosa, México, 1983). Poeta y ensayista.
Carta a César Vallejo
J´ai tant neigé
pour que tu dormes
Georgette
Vine aquí
y me doy cuenta que la frialdad de los parisiens
es intraducible al calor de nosotros
hermano
Es raro que de todas las casas del mundo
hayas escogido ésta
En nuestros países aún florece la miseria
los cartoneros son dueños de las calles
y el progreso es promesa que aparece
en los diarios
Es raro César
que toda tu cólera sea ahora esta piedra
y que estos heraldos
bajen y se posen sobre tu silencio
Cuántos poemas tuyos no habrán escuchado estos árboles
cuántas cosas no le habrás dicho
a esta tierra gris y fría
Seguramente los otros te observan
cuando sales de tu muerte a caminar en harapos
Seguramente conocen tu poesía
y tú la de ellos
Recuerdo cuando eras tema de charla
y te maltratábamos sintiéndonos los mejores necrólogos
Hoy ante ti
el río que soy se desborda por los ojos
la misma agua que deseaste cuando no era tiempo de partir
Hoy el cielo tiene limpio el rostro
y lejos está aquel deseo tuyo
Pero si debo decir la verdad
si tengo que confesarte la razón
que me trajo hasta aquí
es para decirte que
yo nací no cuando Dios estuvo enfermo
sino el día que los ángeles y yo velamos su cadáver
(escritura hospital de enunciados)
Recuérdalo querido César
toda tu muerte
josé watanabe, perú 1945-2007
DESAGRAVIO (i.m)
POR un flanco débil
y breve,
entre su seno y su axila
mi madre era tierna.
Qué olor tan profundo, basal y glandular.
Su ternura
tenía intensa biología.
¿Por que le exigías más,
ojo con lágrimas?
eugenio montejo, Caracas,1938-2008
La poesía
La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
-ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.
rafael cadenas, venezuela, 1930
[Ars Poética]
Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.
No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa
ni añadir brillo a lo que no es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir la verdad.
Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso
mis palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.
Si no veo bien, dime tú, que me conoces, mi mentira, señálame
la impostura, restrégame la estafa. Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.
.
Jorge Fernández Granados (Ciudad de México, 1965).
Este espacio blanco
leo poesía
a algunos nos gusta
he sido estremecido a veces
por ella
he sido sorprendido hastiado engañado también
lo más extraño es que exista
pero esta noche hablo solo
con el silencio
donde aguarda
con el hueco que queda
cuando se ha ido
volvamos al principio
para preguntar
dónde ha sido sucedió sucederá la poesía?
***
callamos para oír al dios
en este espacio blanco
estremecido de signos
dice eliot que restaura
cada poema al poema
original (lo intenta)
dice valéry que no
habla el hombre habla el lenguaje
consigo mismo
dice pound que poesía
es sólo colmar a las palabras
de significado
dice paz que todo es escritura y el milagro
es que alguien o algo nos deletrea
dice valente que el silencio
es el fin del origen de lo decible
no sé
tal vez
callamos para oír al dios
(...)
Claudio Rodriguez (Zamora, 1934-Madrid, 1999)
A LAS ESTRELLAS
¡QUE mi estrella no sea la que más resplandezca
sino la más lejana! ¡No me queme su lumbre
sino su altura, hasta lograr que crezca
la mirada en peligros del espacio y la cumbre!
¿Quién cae? ¿Quién alza el vuelo?
¿Qué palomares de aire me abren los olmos? Antes
era sencillo: tierra y, sin más, cielo.
Yo con mi impulso abajo y ellas siempre distantes.
Pero en la sombra hay luz y en la mañana
se hunde una oculta noche cerrando llano y río.
A qué lanzada al raso tan cercana
seguro blanco ofrece el pecho mío.
¡Pensar que brillarían aunque estuviera ciego
todas las estrellas que no se ven, aquellas
que están detrás del día! Esas de arriba, luego
caerán. ¡Hazlas caer! Ni son estrellas
ni es música su pulso enardecido.
Y mientras cubre el alba como un inmenso nido
sólidamente aéreo y blanco el puro
culminar de los astros, siguen viviendo apenas
como el grano en la vaina, que es su límite oscuro.
Oíd: ¿quién nos sitia acaso las celestes almenas?
Y no encuentra reposo
lo que vive en lo alto.Vive y sube
más, como el sol, como la nube
mientras los campos sienten el tiempo más hermoso.
[...]
Esto es sagrado. Cuanto miro y huelo
es sagrado. ¡No toque nadie! Pero
sí, tocad todos, mirad todos arriba.
¿Tan miserable es nuestro tiempo que algo
digno, algo que no se venda sino que, alto
y puro, arda en amor del pueblo y nos levante
ya no es motivo de alegría? ¡Vida,
estrella de hoy, de agosto! ¡Ved, ved, cae
con ella, allí, todo aquel tiempo nuestro!
José Martínez Ros (Cartagena, 1981)Premio Adonais 2004
LA FUENTE
(Córdoba)
Ni siquiera la piedra es inmortal:
mira los capiteles, las estatuas, los tímpanos
que hebras de luna trenzan sobre nuestra ventana,
temblando como un niño en brazos del invierno.
Heridos por la lluvia de edades más oscuras,
ahora sangran ebrios de claridad y polvo,
hartos de proclamar diurante siglos:
más allá de estos muros sólo existe la muerte.
Lo que no pasará es el cielo del sur,
pasto de los vencejos, donde la noche mezcla
el temblor luminoso de una corriente de agua,
el aroma a jazmín y el aroma del sexo.
Despierta, no te vistas, vamos hasta la fuente
cogidos de la mano, como si no supiéramos
que mientras nos besamos entre flores mojadas,
hermosos y desnudos, el tiempo nos devora.
Roberto Appratto,Uruguay, 1950
29
[De levemente ondulado]
Esos momentos en los cuales no vacilo,
cuando la noche, en pleno descenso,
abre un espacio en el aire
delante de mí. Los sonidos
En presente puro,
disponibles.
Llego y me instalo para pedir un café:
no vacilo.Éste es el arte
de mantenerse solo,
como sobre una cuerda en su máximo
estado de tensión. Mientras tanto
miro al vacío y silbo: la melodía, breve,
intempestiva,
proyecta el cuerpo hacia afuera;
el sentimiento canta para mí,
estoy bien. El dominio sobre el lugar
es el dominio sobre el tiempo,
de un modo que el mozo parece comprender
sin esfuerzo. Si un aire de légítima tristeza
corta mi respiración un instante,
no es nada: la presión que la realidad ejerce sobre nosotros
es siempre variable, y es esto
lo quie tengo para dar esta noche; éste
es el presente que un segundo café
retiene junto a mí,
más denso y más
iluminado.
Diego Maquieira,Chile, 1951
III
LECTURAS NEGRAS
Ricardo III, Charles Manson
Ludovico el Moro, Zapata.
Mis amores inmisericordes
Y más malos que la sangre.
Mis superhéroes de la cultura
que tanto amé y admiré.
Los drugos que echaron por tierra
Nuestra noble ilusión de la raza:
El hombre no era un noble salvaje
Sino un salvaje innoble, muy lejos
De la mentira romántica de Rousseau.
¿Me están oyendo filósofos religiosos
Hombres santos desconcertados por la luz
Que contemplan el mar y piensan cruzarlo?
Perdonen que me ponga tan hocicón
Pero ¿Qué es lo que ha unido Dios
Que no lo haya separado el hombre?
Estamos saturados de sueños
Y hambreados de saciedad.
Pero algunas mentes de aquí
Todavía son como el cáliz:
Ellas viven tan arriba
Que bien pueden olvidar el valle.
Magdalena Chocano,Perú,1957
VERDADERAMENTE los planetas
Nemea y Salamina
bellísimos
ante los ojos almados
se dispersan los no numerosos hijos
esa noche paseé con la parentela disminuida
que había quedado allí
diezmados durante ese viaje interestelar
a millones de años luz, de años sombra
la lava furibunda y belicosa
atrofiaba largamente los caminos
era dificil avanzar con medios de transporte tan arcaicos
cual es el bendito itinerario de los vientos
que trazan el camino de regreso
secreto que conoce el navegante portugués
ha jurado callar,callar, callar
imperio el suyo de silencio y tiempo
Edgardo Dobry, Argentina, 1962
Bodegón
Humo sólo había,
bisagras muertas,
el ciclo de la lluvia
extraviado en un punto
afuera del lago y del cielo
(pero esto no se veía,
tal vez se respiraba),
hasta la memoria apagada,
madera friable,
poca esponja.
La persuasión de quietud
no la enfrentaba nadie,
sólo tus ojos tenían luz propia.
gilberto prado galán ( torreón, méxico, 1960)
AGÓNICA
Morir es inclinarse hacia la sombra,
descender solamente
con los ojos abiertos en la Noche.
josé ángel valente, España, 1929-2000
César Vallejo
Ése que queda ahí,
que dice ahí
que ya hemos empezado
a desandar el llanto,
a desandar los doses
hacia el cero caído.
El niño, padre
del hombre aquel izado
a bruscos empujones
de desgracia.
El pobre miserable
que nos lanza puñados
de terrible ternura
y queda suavemente sollozando,
sentado en su ataúd.
El mendigo de nada
o de justicia
El roto, el quebrantado,
pero nunca vencido.
El pueblo, la promesa, la palabra.
enlace:
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audomaro ernesto/ josé watanabe/ eugenio montejo/ rafael cadenas/ jorge fernández granados/ claudio rodríguez/ josé martínez ros/ roberto appratto/ diego maquieira/ magdalena chocano/ edgardo dobry/ gilberto prado/ josé ángel valente/ ana rosetti + nicanor parra
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Puede que la poesía en español viva una "edad de oro" como parece a un simple lector cada vez más enganchado a la poesía; se ha ido haciendo lector de versos poco a poco, como respuesta a una necesidad oscura, a un azar entre tantos azares ... ha sido una búsqueda de sentido, de ritmo, de música, de belleza concentrada..., ha respondido a un impulso lejano de origen desconocido, sin -aparente- utilidad...
Por puro empirismo se ha convencido de que esta vez los mejores poetas en español no están en la orilla europea sino en la americana; y no es que no haya buenos poetas en la orilla europea...
Con la complicidad del azar siempre, y siguiendo, casi la técnica del "cadáver exquisito" de los surrealistas ha construido un "frankenstein",[porque los poemas han sido elegidos por su calidad pero de forma casual y hasta, en el último momento, se ha "cosido" uno encontrado en el periódico de hoy pero tan imprescindible como el de Gilberto Prado]. Así se ha llegado a esta antología portátil y provisional en la que son todos los que están,-excelentes poetas-, aunque no están todos los que son.
Los poemas primero y penúltimo (ahora que se han añadido los de Ana Rosetti), sirven de homenaje a César Vallejo . Los autores son dos buenos poetas, uno muy joven, mexicano, otro ya desaparecido, español.
Si el poeta consagrado, emociona porque es íntimo, exacto y sentido, el poeta joven,ante la tumba del poeta en el cementerio de Montparnasse, bajo el cielo límpido -de París sin aguacero-conmociona.Habla con César Vallejo, coloquialmente; le informa de cómo va su mundo, le regaña por haber elegido vivir y morir tan lejos y permanecer para siempre en un lugar tan gris y frío, y le echa en falta con versos verdaderos...
Audomaro Ernesto (Villahermosa, México, 1983). Poeta y ensayista.
Carta a César Vallejo
J´ai tant neigé
pour que tu dormes
Georgette
Vine aquí
y me doy cuenta que la frialdad de los parisiens
es intraducible al calor de nosotros
hermano
Es raro que de todas las casas del mundo
hayas escogido ésta
En nuestros países aún florece la miseria
los cartoneros son dueños de las calles
y el progreso es promesa que aparece
en los diarios
Es raro César
que toda tu cólera sea ahora esta piedra
y que estos heraldos
bajen y se posen sobre tu silencio
Cuántos poemas tuyos no habrán escuchado estos árboles
cuántas cosas no le habrás dicho
a esta tierra gris y fría
Seguramente los otros te observan
cuando sales de tu muerte a caminar en harapos
Seguramente conocen tu poesía
y tú la de ellos
Recuerdo cuando eras tema de charla
y te maltratábamos sintiéndonos los mejores necrólogos
Hoy ante ti
el río que soy se desborda por los ojos
la misma agua que deseaste cuando no era tiempo de partir
Hoy el cielo tiene limpio el rostro
y lejos está aquel deseo tuyo
Pero si debo decir la verdad
si tengo que confesarte la razón
que me trajo hasta aquí
es para decirte que
yo nací no cuando Dios estuvo enfermo
sino el día que los ángeles y yo velamos su cadáver
(escritura hospital de enunciados)
Recuérdalo querido César
toda tu muerte
josé watanabe, perú 1945-2007DESAGRAVIO (i.m)
POR un flanco débil
y breve,
entre su seno y su axila
mi madre era tierna.
Qué olor tan profundo, basal y glandular.
Su ternura
tenía intensa biología.
¿Por que le exigías más,
ojo con lágrimas?
eugenio montejo, Caracas,1938-2008
La poesía
La poesía cruza la tierra sola,
apoya su voz en el dolor del mundo
y nada pide
-ni siquiera palabras.
Llega de lejos y sin hora, nunca avisa;
tiene la llave de la puerta.
Al entrar siempre se detiene a mirarnos.
Después abre su mano y nos entrega
una flor o un guijarro, algo secreto,
pero tan intenso que el corazón palpita
demasiado veloz. Y despertamos.
rafael cadenas, venezuela, 1930
[Ars Poética]
Que cada palabra lleve lo que dice.
Que sea como el temblor que la sostiene.
Que se mantenga como un latido.
No he de proferir adornada falsedad ni poner tinta dudosa
ni añadir brillo a lo que no es.
Esto me obliga a oírme. Pero estamos aquí para decir la verdad.
Seamos reales.
Quiero exactitudes aterradoras.
Tiemblo cuando creo que me falsifico. Debo llevar en peso
mis palabras. Me poseen tanto como yo a ellas.
Si no veo bien, dime tú, que me conoces, mi mentira, señálame
la impostura, restrégame la estafa. Te lo agradeceré, en serio.
Enloquezco por corresponderme.
Sé mi ojo, espérame en la noche y divísame, escrútame, sacúdeme.
.
Jorge Fernández Granados (Ciudad de México, 1965).
Este espacio blanco
leo poesía
a algunos nos gusta
he sido estremecido a veces
por ella
he sido sorprendido hastiado engañado también
lo más extraño es que exista
pero esta noche hablo solo
con el silencio
donde aguarda
con el hueco que queda
cuando se ha ido
volvamos al principio
para preguntar
dónde ha sido sucedió sucederá la poesía?
***
callamos para oír al dios
en este espacio blanco
estremecido de signos
dice eliot que restaura
cada poema al poema
original (lo intenta)
dice valéry que no
habla el hombre habla el lenguaje
consigo mismo
dice pound que poesía
es sólo colmar a las palabras
de significado
dice paz que todo es escritura y el milagro
es que alguien o algo nos deletrea
dice valente que el silencio
es el fin del origen de lo decible
no sé
tal vez
callamos para oír al dios
(...)
Claudio Rodriguez (Zamora, 1934-Madrid, 1999)
A LAS ESTRELLAS
¡QUE mi estrella no sea la que más resplandezca
sino la más lejana! ¡No me queme su lumbre
sino su altura, hasta lograr que crezca
la mirada en peligros del espacio y la cumbre!
¿Quién cae? ¿Quién alza el vuelo?
¿Qué palomares de aire me abren los olmos? Antes
era sencillo: tierra y, sin más, cielo.
Yo con mi impulso abajo y ellas siempre distantes.
Pero en la sombra hay luz y en la mañana
se hunde una oculta noche cerrando llano y río.
A qué lanzada al raso tan cercana
seguro blanco ofrece el pecho mío.
¡Pensar que brillarían aunque estuviera ciego
todas las estrellas que no se ven, aquellas
que están detrás del día! Esas de arriba, luego
caerán. ¡Hazlas caer! Ni son estrellas
ni es música su pulso enardecido.
Y mientras cubre el alba como un inmenso nido
sólidamente aéreo y blanco el puro
culminar de los astros, siguen viviendo apenas
como el grano en la vaina, que es su límite oscuro.
Oíd: ¿quién nos sitia acaso las celestes almenas?
Y no encuentra reposo
lo que vive en lo alto.Vive y sube
más, como el sol, como la nube
mientras los campos sienten el tiempo más hermoso.
[...]
Esto es sagrado. Cuanto miro y huelo
es sagrado. ¡No toque nadie! Pero
sí, tocad todos, mirad todos arriba.
¿Tan miserable es nuestro tiempo que algo
digno, algo que no se venda sino que, alto
y puro, arda en amor del pueblo y nos levante
ya no es motivo de alegría? ¡Vida,
estrella de hoy, de agosto! ¡Ved, ved, cae
con ella, allí, todo aquel tiempo nuestro!
José Martínez Ros (Cartagena, 1981)Premio Adonais 2004
LA FUENTE
(Córdoba)
Ni siquiera la piedra es inmortal:
mira los capiteles, las estatuas, los tímpanos
que hebras de luna trenzan sobre nuestra ventana,
temblando como un niño en brazos del invierno.
Heridos por la lluvia de edades más oscuras,
ahora sangran ebrios de claridad y polvo,
hartos de proclamar diurante siglos:
más allá de estos muros sólo existe la muerte.
Lo que no pasará es el cielo del sur,
pasto de los vencejos, donde la noche mezcla
el temblor luminoso de una corriente de agua,
el aroma a jazmín y el aroma del sexo.
Despierta, no te vistas, vamos hasta la fuente
cogidos de la mano, como si no supiéramos
que mientras nos besamos entre flores mojadas,
hermosos y desnudos, el tiempo nos devora.
Roberto Appratto,Uruguay, 1950
29
[De levemente ondulado]
Esos momentos en los cuales no vacilo,
cuando la noche, en pleno descenso,
abre un espacio en el aire
delante de mí. Los sonidos
En presente puro,
disponibles.
Llego y me instalo para pedir un café:
no vacilo.Éste es el arte
de mantenerse solo,
como sobre una cuerda en su máximo
estado de tensión. Mientras tanto
miro al vacío y silbo: la melodía, breve,
intempestiva,
proyecta el cuerpo hacia afuera;
el sentimiento canta para mí,
estoy bien. El dominio sobre el lugar
es el dominio sobre el tiempo,
de un modo que el mozo parece comprender
sin esfuerzo. Si un aire de légítima tristeza
corta mi respiración un instante,
no es nada: la presión que la realidad ejerce sobre nosotros
es siempre variable, y es esto
lo quie tengo para dar esta noche; éste
es el presente que un segundo café
retiene junto a mí,
más denso y más
iluminado.
Diego Maquieira,Chile, 1951
III
LECTURAS NEGRAS
Ricardo III, Charles Manson
Ludovico el Moro, Zapata.
Mis amores inmisericordes
Y más malos que la sangre.
Mis superhéroes de la cultura
que tanto amé y admiré.
Los drugos que echaron por tierra
Nuestra noble ilusión de la raza:
El hombre no era un noble salvaje
Sino un salvaje innoble, muy lejos
De la mentira romántica de Rousseau.
¿Me están oyendo filósofos religiosos
Hombres santos desconcertados por la luz
Que contemplan el mar y piensan cruzarlo?
Perdonen que me ponga tan hocicón
Pero ¿Qué es lo que ha unido Dios
Que no lo haya separado el hombre?
Estamos saturados de sueños
Y hambreados de saciedad.
Pero algunas mentes de aquí
Todavía son como el cáliz:
Ellas viven tan arriba
Que bien pueden olvidar el valle.
Magdalena Chocano,Perú,1957
VERDADERAMENTE los planetas
Nemea y Salamina
bellísimos
ante los ojos almados
se dispersan los no numerosos hijos
esa noche paseé con la parentela disminuida
que había quedado allí
diezmados durante ese viaje interestelar
a millones de años luz, de años sombra
la lava furibunda y belicosa
atrofiaba largamente los caminos
era dificil avanzar con medios de transporte tan arcaicos
cual es el bendito itinerario de los vientos
que trazan el camino de regreso
secreto que conoce el navegante portugués
ha jurado callar,callar, callar
imperio el suyo de silencio y tiempo
Edgardo Dobry, Argentina, 1962
Bodegón
Humo sólo había,
bisagras muertas,
el ciclo de la lluvia
extraviado en un punto
afuera del lago y del cielo
(pero esto no se veía,
tal vez se respiraba),
hasta la memoria apagada,
madera friable,
poca esponja.
La persuasión de quietud
no la enfrentaba nadie,
sólo tus ojos tenían luz propia.
gilberto prado galán ( torreón, méxico, 1960)AGÓNICA
Morir es inclinarse hacia la sombra,
descender solamente
con los ojos abiertos en la Noche.
josé ángel valente, España, 1929-2000
César Vallejo
Ése que queda ahí,
que dice ahí
que ya hemos empezado
a desandar el llanto,
a desandar los doses
hacia el cero caído.
El niño, padre
del hombre aquel izado
a bruscos empujones
de desgracia.
El pobre miserable
que nos lanza puñados
de terrible ternura
y queda suavemente sollozando,
sentado en su ataúd.
El mendigo de nada
o de justicia
El roto, el quebrantado,
pero nunca vencido.
El pueblo, la promesa, la palabra.
Ana Rosetti, Cádiz, 1950
LA PALABRA
Al igual que la vida,
discurres en un germen invisible
y a través de los seres, eres interminable.
Ancestral hilandera de nuestro acontecer:
el cabo que conduce,
el sedal que fascina,
el hilo que sutura
la hebra que define el cuadrante
del hilo boreal,
y puntea el perfil de la noche
y el ojal de la magia,
persistentes , surgen de tu rueca.
EL CONCEPTO
Las lenguas son telares, entramados
que crean la estructura de las letras,
la estructura del pájaro y del bosque,
del volcán y la fruta, del glaciar y el desierto:
la estructura del mundo.
Se pronuncia, se concibe, se crea el mundo.
Se configura tu reino inextinguible,
el cielo de tu siempre nueva aurora,
la vibración que mide tu potencia,
y hace de lo narrado por los atlas
territorio existente, perceptible y concreto.
(añadidas 29 agosto 2014)
Nicanor Parra, Chile, 1914
(11 marzo 2016.Está claro que en marzo de 1910 no conocía a Nicanor Parra y en 1914 no reparé -me debió parecer imposible- que no estuviera en esta mini-antología. Sólo el desconocimiento explica su omisión. Parra es un poeta por otros medios, un anti-poeta verdadero que pone en la música y el ritmo de sus versos toda la humanidad , la ironía, el humor, el conocimiento y la ternura de que es capaz un gran poeta.)
ADVERTENCIAS
Se prohíbe rezar, estornudar
Escupir, elogiar, arrodillarse
Venerar, aullar, expectorar.
En este recinto se prohíbe dormir
Inocular, hablar, excomulgar
Armonizar, huir, interceptar.
Estrictamente se prohíbe comer.
Se prohíbe fumar y fornicar.
PADRE NUESTRO
Padre nuestro que estás en el cielo
Llenop de toda clase de problemas
Con el ceño fruncido
Como si fueras un hombre vulgar y corriente
No pienses más en nosotros.
Comprendemos que sufres
Porque no puedes arreglar las cosas.
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
Desconstruyendo lo que tú construyes.
Él se ríe de ti
Pero nosotros lloramos contigo:
No te preocupes de sus risas diabólicas.
Padre nuestro que estás donde estás
Rodeado de ángeles desleales
Sinceramente: no sufras más por nosotros
Tienes que darte cuenta
De que los dioses no son infalibles
Y que nosotros perdonamos todo.
LA DONCELLA Y LA MUERTE
Una doncella rubia se enamora
de un caballero que parece la muerte.
La doncella lo llama por teléfono
pero él no se da por aludido.
Andan por unos cerros
llenos de lagartijas de colores.
La doncella sonríe
pero la calavera no ve nada.
Llegan a una cabaña de madera,
la doncella se tiende en un sofá
la calavera mira de reojo.
La doncella le ofrece una manzana
pero la calavera la rechaza.
Hace como que lee una revista.
La doncella rolliza
toma una flor que hay en un florero
y se la arroja a boca de jarro.
Todavía la muerte no responde.
Viendo que nada le da resultado
la doncella terrible
quema todas sus naves de una vez:
se desnuda delante del espejo,
pero la muerte sigue imperturbable.
Ella sigue moviendo las caderas
hasta que el caballero la posee.
NO CREO EN LA VÍA PACÍFICA
no creo en la vía violenta
me gustaría creer
en algo -pero no creo
creer es creer en Dios
lo único que yo hago
es encogerme de hombros
perdónenme la franqueza
no creo ni en la Vía Láctea.
SI EL PAPA NO ROMPE CON USA
Si el Kremlim no rompe con USA
si Luxemburgo no rompe con USA
por qué demonios voy a romper yo
alguien podría tener la amabilidad de decirme
por qué demonios voy a romper yooo...!
XXIV
Cuando los españoles llegaron a Chile
se encontraron con la sorpresa
de que aquí no había oro ni plata
nieve y trumao sí: trumao y nieve
nada que valiera la pena
los alimentos eran escasos
y continúan siéndolo dirán ustedes
es lo que yo quería subrayar
el pueblo chileno tiene hambre
sé que por pronunciar esta frase
puedo ir a Pisagua
pero el incorruptible Cristo de Elqui no puede tener
otra razón de ser que la verdad
el general Ibáñez me perdone
en Chile no se respetan los derechos humanos
aquí no existe libertad de prensa
aquí mandan los multimillonarios
el gallinero está a cargo del zorro
claro que yo les voy a pedir que me digan
en qué país se respetan los derechos humanos./ (h.1977)
LA PALABRA
Al igual que la vida,
discurres en un germen invisible
y a través de los seres, eres interminable.
Ancestral hilandera de nuestro acontecer:
el cabo que conduce,
el sedal que fascina,
el hilo que sutura
la hebra que define el cuadrante
del hilo boreal,
y puntea el perfil de la noche
y el ojal de la magia,
persistentes , surgen de tu rueca.
EL CONCEPTO
Las lenguas son telares, entramados
que crean la estructura de las letras,
la estructura del pájaro y del bosque,
del volcán y la fruta, del glaciar y el desierto:
la estructura del mundo.
Se pronuncia, se concibe, se crea el mundo.
Se configura tu reino inextinguible,
el cielo de tu siempre nueva aurora,
la vibración que mide tu potencia,
y hace de lo narrado por los atlas
territorio existente, perceptible y concreto.
(añadidas 29 agosto 2014)
Nicanor Parra, Chile, 1914
(11 marzo 2016.Está claro que en marzo de 1910 no conocía a Nicanor Parra y en 1914 no reparé -me debió parecer imposible- que no estuviera en esta mini-antología. Sólo el desconocimiento explica su omisión. Parra es un poeta por otros medios, un anti-poeta verdadero que pone en la música y el ritmo de sus versos toda la humanidad , la ironía, el humor, el conocimiento y la ternura de que es capaz un gran poeta.)
ADVERTENCIAS
Se prohíbe rezar, estornudar
Escupir, elogiar, arrodillarse
Venerar, aullar, expectorar.
En este recinto se prohíbe dormir
Inocular, hablar, excomulgar
Armonizar, huir, interceptar.
Estrictamente se prohíbe comer.
Se prohíbe fumar y fornicar.
PADRE NUESTRO
Padre nuestro que estás en el cielo
Llenop de toda clase de problemas
Con el ceño fruncido
Como si fueras un hombre vulgar y corriente
No pienses más en nosotros.
Comprendemos que sufres
Porque no puedes arreglar las cosas.
Sabemos que el Demonio no te deja tranquilo
Desconstruyendo lo que tú construyes.
Él se ríe de ti
Pero nosotros lloramos contigo:
No te preocupes de sus risas diabólicas.
Padre nuestro que estás donde estás
Rodeado de ángeles desleales
Sinceramente: no sufras más por nosotros
Tienes que darte cuenta
De que los dioses no son infalibles
Y que nosotros perdonamos todo.
LA DONCELLA Y LA MUERTE
Una doncella rubia se enamora
de un caballero que parece la muerte.
La doncella lo llama por teléfono
pero él no se da por aludido.
Andan por unos cerros
llenos de lagartijas de colores.
La doncella sonríe
pero la calavera no ve nada.
Llegan a una cabaña de madera,
la doncella se tiende en un sofá
la calavera mira de reojo.
La doncella le ofrece una manzana
pero la calavera la rechaza.
Hace como que lee una revista.
La doncella rolliza
toma una flor que hay en un florero
y se la arroja a boca de jarro.
Todavía la muerte no responde.
Viendo que nada le da resultado
la doncella terrible
quema todas sus naves de una vez:
se desnuda delante del espejo,
pero la muerte sigue imperturbable.
Ella sigue moviendo las caderas
hasta que el caballero la posee.
NO CREO EN LA VÍA PACÍFICA
no creo en la vía violenta
me gustaría creer
en algo -pero no creo
creer es creer en Dios
lo único que yo hago
es encogerme de hombros
perdónenme la franqueza
no creo ni en la Vía Láctea.
SI EL PAPA NO ROMPE CON USA
Si el Kremlim no rompe con USA
si Luxemburgo no rompe con USA
por qué demonios voy a romper yo
alguien podría tener la amabilidad de decirme
por qué demonios voy a romper yooo...!
XXIV
Cuando los españoles llegaron a Chile
se encontraron con la sorpresa
de que aquí no había oro ni plata
nieve y trumao sí: trumao y nieve
nada que valiera la pena
los alimentos eran escasos
y continúan siéndolo dirán ustedes
es lo que yo quería subrayar
el pueblo chileno tiene hambre
sé que por pronunciar esta frase
puedo ir a Pisagua
pero el incorruptible Cristo de Elqui no puede tener
otra razón de ser que la verdad
el general Ibáñez me perdone
en Chile no se respetan los derechos humanos
aquí no existe libertad de prensa
aquí mandan los multimillonarios
el gallinero está a cargo del zorro
claro que yo les voy a pedir que me digan
en qué país se respetan los derechos humanos./ (h.1977)
Las imágenes son esculturas y dibujos de un escultor poeta, Martín Chirino (Las Palmas de Gran Canaria 1925).Sus obras son búsqueda de una belleza severa, elemental, telúrica; dice el María Moliner, "telúrico":Del planeta Tierra, y al planeta Tierra pertenecen los materiales , la energía y las formas con las que Martín Chirino trabaja: hierro, fuego, amonites...de tan lejos vienen sus espirales ,para realizar objetos despojados, poderosos e intensos y llegar a una obra, son sus palabras, "tan austera como espiritual".
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