Czeslaw Milosz, hondo y complejo, frente a la levedad aparente y el humor dramático y musical de Szymborska, - tan elegante y llena de gracia en sus fotografías como en su escritura-, y Adam Zagajewski autor de imprescindibles versos y obras en prosa, como "Dos ciudades", "Releer a Rilke" o "En defensa del fervor" donde responde a quienes acusan de inutilidad al arte frente a los problemas de la vida y del mundo: "Es sólo poesía, es sólo música. No tenemos nada mejor."
Prueba
Y no obstante conociste las infernales llamas.
Incluso podrías decir cómo son: reales,
Con ganchos puntiagudos para desgarrar la carne
A trozos, hasta el hueso. Y al pasar por la calle
Había torturas, sangre derramada, azotes.
Los recuerdos y no dudas. Seguro que existe el infierno.
1913
Emprendí un viaje hacia Italia después de la siega.
En aquel año de 1913 la segadora Mccormich
Pasaba por primera vez por nuestros campos,
Cortaba los rastrojos de forma diferente
A la que dejaba la hoz de los segadores o la guadaña.
En el mismo tren, pero en tercera,viajaba
Mi arrendatario Josel a ver a sus parientes en Grodno.
Cené en la taberna de la estación de Grodno,
En la mesa larga , bajo unos ficus.
Recordé el alto puente en el Niemen,
Cuando el tren giraba en el paso de los Alpes.
Y me desperté sobre las aguas, en el resplandor
De una laguna perlada, azul grisácea
En aquella ciudad donde el viajero olvida quién es.
Vi el futuro en las aguas del Leteo.
¿Es este mi siglo? Estoy sentado con el nieto
De Josel en otro continente, discutiendo
Sobre poetas amigos. Encarnado de nuevo,
Joven, pero me identifico con el que vivió hace tiempo.
Qué extraños ropajes, qué extraña es la calle,
Y yo, incapaz de decir lo que sé
Porque no es esta una lección para los vivos.
Cerré los ojos y mi cara acogió el sol
Aquí, ahora, bebiendo café en Piazza San Marco.
Campo de Fiori
En Roma en el Campo di Fiori
Cestos de aceitunas y limones
Adoquines rociados de vino
Y de trozos de flores.
Marisco rosado
Vierten los vendedores al mostrador,
Brazados de negras uvas
Caen en la piel de los melocotones.
Aquí, en esta misma plaza
Quemaron a Giordano Bruno,
El verdugo encendió la pira
Ante un círculo de curiosa turba,
Y apenas se apagaron las llamas,
Las tabernas volvían a estar llenas,
Cestos de aceitunas y limones
Traían los vendedores en sus cabezas.
Recordé Campo de Fiori
En Varsovia cerca del tiovivo,
En una agradable tarde primaveral,
Con sonidos de una música alegre.
Las salvas tras los muros del gueto,
Las apagaba la jovial melodía
Y las parejas se elevaban
Muy alto en aquel claro cielo.
A veces el viento traía negras
Cometas de las casas en llamas,
Ellos, subidos en el tíovivo,
Cogían algunos retazos al aire.
Aquel viento de las casa en llamas
Levantaba los vestidos de las chicas,
Las multitudes alegres reían
Aquel bello domingo varsoviano.
Alguien puede leer una moral,
Que el pueblo varsoviano o romano
Mercadea, se divierte, ama
Ante hogueras martiriales.
Otro lee la moral
Sobre el pasar de las cosas humanas,
Sobre el olvido que crece
Antes de que se apaguen las llamas.
Pero yo entonces pensaba
En la soledad de los que perecen.
En que cuando Giordano Bruno
Subió al cadalso
No encontró en la lengua humana
Ni una sola expresión
Para despedirse de la humanidad,
Esa humanidad que permanecía.
Ya corrían a servirse vino.
A vender blancas estrellamares,
Cestos de aceitunas y limones
Traían en la alegre algarabía.
Y él ya estaba lejos,
Como si hubieran pasado siglos,
Aunque ellos esperaron un instante
A que se elevara en las llamas.
Y para los que perecieron, solitarios,
Olvidados ya del mundo,
Nuestra lengua devino extraña
Como la lengua de un planeta antiguo.
Hasta que todo sea una leyenda
Y después de muchos años,
En un nuevo Campo di Fiori,
Se alce en sedición la palabra del poeta.
Varsovia, Pascua,1943
Si
Si Dios no existe
Si Dios no existe,
Significa que somos dioses.
Dijimos "No" al principio del mundo
Que es el principio del paso del tiempo y la muerte,
Y también el principio de la inconsciencia,
Construimos catedrales.
Erigimos altares en honor del Ausente.
Creíamos poder recuperar el Paraíso perdido.
2002
Relacionado: Czeslaw Milosz, "Orfeo y Eurídice"
II.-Wislawa Szymborska (1923-2012)
FALTA DE ATENCIÓN
Ayer me porté mal con el cosmos.
Viví todo el día sin preguntar por nada,
sin sorprenderme de nada.
Realicé acciones cotidianas,
como si fuera lo único que tenía que hacer.
Aspirar, espirar, un paso tras otro, obligaciones,
pero sin pensamientos que fueran más allá
de salir de casa y volver a casa.
El mundo podría ser tenido por un mundo loco
y yo lo tuve para mi propio y trivial uso.
Ningún cómo, ningún porqué,
o de dónde ha salido éste,
o para qué quiere tantos impactantes detalles.
Fui como un clavo superficialmente clavado a la pared,
o
(aquí una comparación que no se me ha ocurrido).
Uno tras otro se fueron sucediendo los cambios
incluso en el limitado campo de una abrir y cerrar de ojos.
En la mesa más joven, con una mano un día más joven
había pan de ayer cortado de forma distinta.
Las nubes como nunca y la lluvia como nunca,
porque era con otras gotas que llovía.
La Tierra giraba sobre su eje
pero en un espacio abandonado para siempre.
Duró sus buenas 24 horas.
1.440 minutos de ocasiones.
86.400 segundos que mirar.
El cósmico savoir-vivre
aunque calla sobre nuestro asunto,
exige, sin embargo algo de nosotros:
una cierta atención, un par de frases de Pascal
y una sorprendente participación en este juego
de reglas desconocidas.
ABC
Ya nunca sabré qué pensaba de mí A.
Si B. llegó a perdonarme de verdad.
Por qué C. aparentaba que no pasaba nada.
Qué papel jugó D. en el silencio de E.
Qué esperaba F.,si es que esperaba.
Qué aparentaba G., a pesar de estar segura.
Qué quería ocultar H.
Qué quería añadir I.
Si el hecho de que yo estuviera a su lado
tuvo alguna importancia
para J. para K. y para el resto del alfabeto.
NOTAS DE UNA EXPEDICIÓN NO REALIZADA AL HIMALAYA
Así, pues, esto es el Himalaya. Montañas corriendo hacia la luna.
El instante del despegue detenido
en un cielo rasgado.
Un desierto de nubes lleno de agujeros.
Un golpe en la nada.
El eco: un mudo blanco.
Silencio.
Yeti, abajo es miércoles,hay abecedario y pan,
dos y dos son cuatro,
y la nieve se funde.
Hay una manzana roja
partida en cuatro.
Yeti, entre nosotros no sólo existe el crimen.
Yeti, no todas las palabras
condenan a muerte.
Heredamos la esperanza,regalo del olvido.
Verás cómo entre ruinas
parimos niños.
Yeti, tenemos a Shakespeare.Yeti, tocamos el violín.
Yeti, al anochecer
prendemos la luz.
Aquí, ni luna ni tierra,y se congelan las lágrimas.
¡Oh, Yeti, casi hombre de la luna,
piénsalo y vuelve!
Así dije, a gritos, el Yeti entre las cuatro paredes de avalanchas,
y para entrar en calor pateaba
en la nieve,
en la eterna.
CUMPLEAÑOS
Cuánto mundo ha venido de todo el mundo:
morrenas y murenas, mares y morago,
auroras, arcoiris, águilas y astrago.
¿Dónde ponerlo todo? Dios mío, ¡qué hago?
Esos llandes, lloredos, lluvias y llubinas,
esas llacas y llamas, ¿cómo las hacinas?
Berilos, gorilas, trémolos y mirlos.
Gracias, no sabría cómo digerirlos.
No hay jarro ninguno para berza ni brezo,
aletazo, gazapo, zaragata y cerezo.
¿Dónde guardo el colibrí?, ¿dónde el brocado?
Con la cebra y la cabra en serio me enfado.
El dióxido ya es algo que vale por tres,
y aquí, para colmo, octópodo y ciempiés.
Aunque han quitado el precio des estrellas,
lo adivino y creo que no soy digna de ellas.
¿Vale la pena acaso regalar un ocaso?
¿A alguien que en el mundo está sólo de paso?
Me entretengo un segundo, y sólo un segundo:
los detalles omito y el resto confundo.
¡Imposible apartar lo real del vacío!
Perderé sin remedio mis flores de estío.
Flor perdida, marchita, ¡qué pena de gasto!
El peciolo, y la hoja, y el cáliz tan casto,
¡cómo se esfuerza para no durar entera,
qué desdén puntilloso, qué endeblez altanera!
Cuánto mundo ha venido de todo el mundo:
morrenas y murenas, mares y morago,
auroras, arcoiris, águilas y astrago.
¿Dónde ponerlo todo? Dios mío, ¡qué hago?
Esos llandes, lloredos, lluvias y llubinas,
esas llacas y llamas, ¿cómo las hacinas?
Berilos, gorilas, trémolos y mirlos.
Gracias, no sabría cómo digerirlos.
No hay jarro ninguno para berza ni brezo,
aletazo, gazapo, zaragata y cerezo.
¿Dónde guardo el colibrí?, ¿dónde el brocado?
Con la cebra y la cabra en serio me enfado.
El dióxido ya es algo que vale por tres,
y aquí, para colmo, octópodo y ciempiés.
Aunque han quitado el precio des estrellas,
lo adivino y creo que no soy digna de ellas.
¿Vale la pena acaso regalar un ocaso?
¿A alguien que en el mundo está sólo de paso?
Me entretengo un segundo, y sólo un segundo:
los detalles omito y el resto confundo.
¡Imposible apartar lo real del vacío!
Perderé sin remedio mis flores de estío.
Flor perdida, marchita, ¡qué pena de gasto!
El peciolo, y la hoja, y el cáliz tan casto,
¡cómo se esfuerza para no durar entera,
qué desdén puntilloso, qué endeblez altanera!
III- Adam Zagajewski (1945-)
EN DEFENSA DE LA POESÍA, ETC.
Sí, en defensa de la poesía y del estilo elevado, etc.,
pero también una tarde estival en un pueblo,
cuando huelen los jardines y los gatos están quietos
delante de las casas, como filósofos chinos.
TEMA:BRODSKY
sitiada poco después por un ejército
cuyos oficiales llevaban en la mochila
poemas de Hölderlin mas, por desgracia, sin
tiempo para leer. Excesivo trabajo en el terreno.
era querido, era un orador que sin descanso
hacía campaña por su partido poco útil
(su nombre Poesía versus Infinito,
o PVI, si alguien prefiere las siglas).
En todas las ciudades y puertos tenía
a sus agentes; a veces cantaba poemas
ante una conmovida multitud que nada
entendía; después,cansado, fumaba un Gauloises
en el muelle de cemento, y las gaviotas viraban
en lo alto como en el Báltico, en casa.
Una enorme inteligencia. Tema favorito: el tiempo
versus el pensamiento que persigue fantasmas;
María Estuardo, Dédalo, Tiberio reviven en él.
La poesía debía ser como una carrera de caballos:
los caballos son salvajes; los jinetes de mármol;
la meta invisible, desaparece en las nubes.
Por favor, recuerden: ironía y dolor;
el dolor vivía en el corazón ya hacía tiempo
y crecía sin descanso; sí, como
si cada elegía por él escrita
lo amara con egoísmo y deseara
convertirlo en su protagonista;
pero, por favor, señores (un poco de paciencia
ya terminamos), en realidad no sé
cómo mostrar eso: aquella casi ternura,
y la sonrisa, tímida apenas,
un momento de duda, el afecto,
una pequeña pausa en la argumentación.
GRIEGOS
Quisiera haber sido contemporáneo de los griegos,
hablar con los discípulos de Sófocles,
sentir la gravedad de los misterios secretos.
pero cuando nací vivía y gobernaba
aún el georgiano picado de viruelas
y sus lúgubres policías y teorías.
Fueron años de luto y de memoria,
años de charlas sobrias y silencio,
había muy poca alegría,
tan sólo algunos pájaros lo ignoraban,
y algunos niños, los árboles.
Por ejemplo, el manzano de nuestra calle
alegremente brotaba en abril
con blancas flores y estallaba
en una risa extática.
LEONARDO
Ahora vive en Francia,
más tranquilo y mucho más débil.
Es el orgullo del reino. El monarca
le honra con su amistad.
El Loira fluye lento con sus aguas.
Considera los proyectos
que no ha conseguido realizar.
La mano derecha, medio paralizada,
ya se ha despedido de él.
La izquierda también quería irse.
Y el corazón, y todo el cuerpo.
Aún se defienden
las islas de luz.
1969
Murió Gombrowicz; los americanos andaban por
la Luna,
saltando con cuidado, como temiendo que se hiciera
añicos.
Erbarme dich, mein Gott, cantaba una mujer negra
en una iglesia.
Fue un tórrido verano, el agua de los lagos dulce y
caliente.
Seguía la guerra fría, los rusos ocuparon Praga.
Nos encontramos por primera vez ese año.
Sólo la hierba, amarilla y cansada, era inmortal.
Murió Gombrowicz. Los americanos andaban por
la Luna.
Tiempo, ten piedad. Destrucción, ten piedad.
Czeslaw Milosz, Tierra inalcanzable, Galaxia Gutenberg, 2011
Wislawa Szymborska:
- Paisaje con grano de arena, Lumen,1997
-Dos puntos, Ediciones Igitur, 2007
Adam Zagajewski
-Tierra de fuego, Acantilado, 2004
-Antenas,Acantilado, 2007
-Mano invisible,Acantilado, 2012
-Asimetría, Acantilado, 2017
El Mundo 11noviembre2019,
Adam Zagajewski "Nuestro tiempo odia la grandeza"
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